[Tâm sự] Bị mẹ đuổi về quê, tôi không ngờ lại hốt được chị họ xinh như mộng của mình – Update Chương 9

 

**CHƯƠNG 3: BỮA CƠM TRƯA VÀ NGƯỜI CẬU TƯ**

 

Tôi bước ra khỏi nhà tắm, hơi nước còn bốc lên nghi ngút từ mái tóc ướt sũng. Tôi xịt nhẹ vài hơi nước hoa Dior Sauvage lên cổ và cổ tay — mùi hương nam tính, cay nồng pha lẫn chút ngọt ngào của hạt tiêu và xạ hương lan tỏa trong không gian ẩm ướt của buổi chiều quê. Tôi vuốt tóc ra sau tai, chỉnh lại chiếc áo thun Manchester United cho phẳng phiu, rồi đi ra ngoài.

 

Bếp nhà ngoại vẫn đang rộn ràng. Khói bếp củi bay lên nghi ngút, cuộn xoáy trong ánh nắng chiều xuyên qua khe tường. Mùi thơm của cá kho nghệ, mùi nước mắm chua ngọt và mùi rau muống xào tỏi hòa quyện thành một thứ hương vị quê nhà đặc trưng — một mùi hương mà tôi đã quên lãng từ lâu, từ cái hồi còn là đứa trẻ mười một tuổi chạy theo cánh diều trên đê. Chế Diễm đang đứng bên bếp, tay đảo đũa trong chảo thịt heo chiên, mồ hôi lấm tấm trên trán. Ngoại thì vo gạo ở góc bếp, dáng người còng xuống vì tuổi già.

 

“Chế ơi,” — tôi bước đến gần, giọng nhẹ nhàng vì sợ làm khén món ăn — “Cần em giúp gì không? Em đứng đây phụ một tay cũng được.”

 

Diễm quay lại, đôi mắt đen láy lướt qua người tôi, dừng lại ở trên tay còn đang cầm chai nước hoa. Cô mỉm cười, hai má ửng hồng vì nhiệt từ bếp củi, nhưng cũng có lẽ vì điều gì đó khác: “Thôi cưng, không cần làm dâu đâu. Chế với nội nấu sắp xong rồi. Cưng lên nhà trên nghỉ ngơi đi, tóc tai còn ướt, coi chừng cảm lạnh đó.”

 

“Có gì đâu để em giúp,” — tôi cười, bước đến gần hơn, vô tình để mùi thơm phức từ dầu gội X Men và nước hoa Dior Sauvage trên người tôi hòa lẫn với mùi đồ ăn bốc lên — “Em đứng đây cho vui, ngửi mùi thơm cũng đủ no rồi.”

 

Tôi để ý thấy lửa trong bếp đang yếu dần, than củi sắp tàn. Tôi định cúi xuống bỏ thêm củi vào, nhưng vừa lúc đó Diễm cũng cúi xuống làm điều tương tự. Hai bàn tay chạm nhau trong không gian chật hẹp của gian bếp — mu bàn tay mềm mại, mát rượi của Diễm áp vào mu bàn tay chai sần hơn của tôi. Chúng tôi đồng loạt ngước lên, ánh mắt chạm nhau trong thoáng chốc. Đôi mắt Diễm long lanh phản chiếu ánh lửa bếp, hơi thở cô gấp gáp hơn một chút, má đỏ ửng không chỉ vì nhiệt độ. Cô có chút ngượng ngùng, rút tay về, cúi đầu xuống nhìn đôi dép lê như thể vừa làm điều gì sai trái.

 

“Thôi… thôi để chế làm,” — Diễm lắp bắp, giọng nhỏ hơn trước, tay vội vàng nhặt củi bỏ vào bếp — “Cưng lên nhà trên đi. Chế… chế nấu sắp xong rồi thật mà. Cưng đứng đây chế… chế tập trung nấu ăn không được.”

 

“Vậy em lên nhà sấy tóc,” — tôi gật đầu, cố gắng giữ giọng bình thản dù tim đang đập thình thịch, một cảm giác kỳ lạ đang dâng lên trong lồng ngực — “Tóc em ướt quá, sợ cảm lạnh. Chế cứ nấu đi, em lên trên chờ.”

 

Tôi quay đi, nhưng vẫn cảm nhận được ánh mắt của Diễm đang theo dõi bóng lưng mình cho đến khi bước qua khỏi cửa bếp. Trong lòng tôi bỗng nổi lên một thứ cảm xúc lạ lùng — không phải là tình yêu, cũng không phải là thương hại, mà là một thứ gì đó mơ hồ, khó định nghĩa. Phải chăng là sự rung động? Phải chăng chính mùi nước hoa này đã khiến chế Diễm có phản ứng lạ như vậy? Tôi nhớ lại lần đầu gặp Xuân Anh ở căng tin trường, cũng là nhờ mùi nước hoa này mà em để ý, bảo “Anh thơm quá, mùi gì đây?”. Rồi chúng tôi quen nhau, yêu nhau, và giờ đây tôi đang ở đây, xa em hàng trăm cây số, lại để một mùi hương khác len lỏi vào cuộc đời. Chả lẽ mùi Dior Sauvage này lại có tác dụng “cua gái” kỳ diệu đến vậy, khiến cả Diễm cũng phải rung động? Hay là vì tôi đang cô đơn quá, nên bất cứ sự quan tâm nào cũng khiến tôi đọc nhầm thành tình cảm?

 

Lên đến nhà trên, tôi lấy máy sấy tóc cắm vào ổ điện cũ kỹ trên tường, bật nút sấy. Tiếng máy rè rè vang lên, hơi nóng thổi vào mái tóc ướt. Tôi đứng đó, tay vuốt tóc, nhưng tâm trí vẫn ở lại gian bếp nhỏ — ở khoảnh khắc tay chạm tay, ở ánh mắt ngượng ngùng của Diễm, ở làn da mềm mại vừa chạm phải. Tôi nghĩ đến Xuân Anh, người con gái tôi yêu ở thành phố xa. Em đang làm gì bây giờ? Có đang nhớ tôi không? Hay em đã giận tôi vì cuộc điện thoại của mẹ? Tôi nghĩ đến mẹ, đến cách bà đuổi tôi đi, đến những lời nói cay nghiệt với Xuân Anh. Tôi có nên giận bà không? Hay tôi nên thông cảm vì bà chỉ muốn tốt cho tôi theo cách của bà?

 

Tôi kê ghế đá cũ ngồi kế bên chiếc võng treo nơi phòng khách, nhìn xa xăm ra cửa sổ. Điện thoại đã bị mẹ đập nát, tôi không có thiết bị để giải khuây, chỉ biết ngồi đó, để tâm trí lang thang giữa quá khứ và hiện tại, giữa Xuân Anh và Diễm, giữa thành phố ồn ào và miền quê yên tĩnh này. Tôi cảm thấy mình như một kẻ lạc lõng, không thuộc về nơi nào cả — không phải con người của thành phố với những cuộc vui thâu đêm, cũng không còn là đứa trẻ của miền quê hiền lành nữa.

 

Bỗng nhiên, Diễm bước lên nhà trên, tay bưng khay trà nóng và đĩa bánh ít— đặc sản của vùng này mà chỉ có dịp lễ Tết mới làm. Cô đặt khay xuống bàn, rồi ngồi xuống ghế đối diện tôi, khoảng cách chỉ độ gang tay. Ánh mắt cô long lanh nhìn tôi, không còn vẻ ngượng ngùng lúc nãy nữa, nhưng thay vào đó là một sự tò mò, một thứ cảm xúc mới mẻ đang chớm nở.

 

“Cưng buồn hả?” — Diễm hỏi, giọng nhỏ nhẹ như gió thổi qua khe cửa, tay đưa ly trà cho tôi — “Thấy cưng ngồi đó, mặt buồn rười rượi, như thể vừa mất hồn vậy. Kể chế nghe đi, chế không nói với ai đâu.”

 

Tôi cầm ly trà, hơi nóng lan tỏa vào lòng bàn tay, cảm giác ấm áp khiến tôi muốn mở lòng: “Chế à… em buồn nhiều chuyện lắm. Buồn vì bị mẹ đuổi đi, buồn vì xa người yêu, buồn vì… vì không biết mình đang làm gì ở đây. Em cứ thấy mình như kẻ vô dụng, học không giỏi, chơi thì hư, làm phiền người khác hoài…”

 

Diễm im lặng lắng nghe, ánh mắt cô dịu dàng nhìn tôi, không hề phán xét. Rồi cô bỗng nhiên quay lại nhìn tôi chăm chú, ánh mắt chạm nhau trong không gian tĩnh lặng của buổi chiều quê. Đôi mắt Diễm long lanh phản chiếu ánh nắng chiều yếu ớt, trong đó có cả sự cảm thông, sự dịu dàng mà tôi đang khao khát sau những ngày bị mẹ la mắng, bị cuộc đời đẩy đưa.

 

“Đừng nghĩ vậy,” — Diễm nói, giọng chậm rãi như thể đang suy nghĩ từng từ — “Cưng còn trẻ, còn nhiều thời gian để sửa sai. Chế thì… chế không có cơ hội như cưng đâu. Nhà nghèo, không học đại học được, chỉ biết học nghề rồi làm thuê. Cưng biết không, chế ước gì được như cưng, được đi học, được yêu đương tự do…”

 

Tôi nhìn Diễm, bỗng thấy thương cho cô chị em họ. Hóa ra cô ấy cũng có nỗi buồn của riêng mình, cũng có những ước mơ bị dập tắt. Chúng tôi, hai đứa trẻ cùng tuổi, cùng sinh năm 2004, nhưng số phận đã đẩy đưa theo hai hướng khác nhau. Tôi thì được ăn học đàng hoàng dù hư hỏng, còn Diễm thì hiền lành, đảm đang nhưng lại không có cơ hội.

 

“Mấy đứa bạn chế rủ chế lên Rạch Giá chơi,” — Diễm bắt chuyện, giọng hơi gấp gáp vì muốn phá vỡ sự nặng nề — “Thứ Bảy này, ba ngày nữa. Nhưng mà… nhưng mà chế không muốn đi. Đi tốn kém lắm, tiền xe, tiền ăn uống… Mà chế cũng không thích đi chơi một mình, cô đơn lắm. Chế thích ở nhà hơn, ở nhà với nội, với… với cưng.”

 

Tôi ngồi thẳng người, nhìn Diễm: “Chế phải đi đó cho biết chỗ chứ. Em đi nhiều lần rồi, Rạch Giá vui lắm. Có chợ đêm, có công viên, có quán cà phê đẹp… Chế cứ đi, em cho chế mượn tiền. Em còn nhiều lắm, mẹ cho em vài triệu mà. Mình đi chung, em dẫn chế đi chơi, cho biết chỗ này chỗ kia.”

 

“Không được,” — Diễm lắc đầu quầy quậy, nhưng ánh mắt sáng lên — “Cha chế nói con gái không nên đi chơi nhiều, sợ hư. Mà chế cũng không muốn xài tiền của cưng… Nhưng mà… nếu cưng đi chung thì… thì chế có thể nghĩ lại.”

 

Tôi cười, rồi chợt nhớ ra điều gì đó: “À, chế có chơi Facebook không? Mạng xã hội ấy. Kết nối với bạn bè, xem ảnh, chat chit… Vui lắm, ở nhà cũng không buồn. Chế có biết không?”

 

Diễm mở to mắt, lắc đầu ngây thơ: “Không có. Chế có nghe mấy đứa bạn nói, nhắn tin chat chit gì đó. Nhưng mà cha chế không cho tải, sợ chế ham chơi, hư học. Mà chế cũng không biết tải sao nữa… Điện thoại chế chỉ có Zalo thôi, để nhắn tin với cha mẹ ở Sài Gòn.”

 

“Để em tạo cho,” — tôi đứng dậy, hào hứng, cảm thấy mình có ích lần đầu tiên trong ngày — “Đơn giản lắm. Chế có điện thoại không?”

 

Diễm lấy từ túi áo ra một chiếc Oppo a3s cũ, màn hình đã trầy xước nhưng vẫn còn dùng được. Tôi cầm lấy, mở khóa, vào CH Play tải ứng dụng Facebook. Vì dùng mạng 4G nên tốc độ tải khá chậm, thanh tiến trình cứ chậm rãi nhích từng phần trăm một. Chúng tôi ngồi đó, chờ đợi, không gian yên tĩnh chỉ có tiếng máy sấy tóc còn để lại hơi ấm và tiếng chuông chó sủa xa xa.

 

Trong lúc chờ đợi, chúng tôi nói chuyện về tương lai. Tôi hỏi chế sáu này học xong cấp ba định làm gì. Diễm cúi đầu, giọng buồn bã nhưng vẫn cố gắng tỏ ra lạc quan: “Gia đình chế không có tài lực cho chế học tiếp đại học đâu. Chắc chế học xong cấp ba sẽ học nghề làm tóc ở Rạch Giá, hoặc học nghề may vá gì đó. Cha mẹ chế nói con gái học cao làm gì, rồi cũng lấy chồng sinh con… Nhưng mà chế không muốn vậy. Chế muốn… muốn tự kiếm tiền, muốn được tự do chút đỉnh…”

 

Tôi im lặng, thấy thương cho hoàn cảnh của Diễm. Rồi tôi hỏi, giọng nhẹ nhàng như sợ chạm vào vết thương: “Vậy chế có người yêu chưa? Chắc nhiều đứa theo đuổi lắm ha? Người đẹp như chế mà…”

 

Diễm đỏ mặt, lắc đầu nhanh: “Không có! Nội chế không cho yêu. Kêu lo học hành, rồi mai mốt gả cho nhà giàu cho sướng cái thân. Nhưng mà… nhưng mà chế không thích vậy. Chế muốn… muốn tự chọn người mình yêu, muốn được yêu thương thật lòng, không phải vì tiền bạc…”

 

Cuối cùng, app Facebook cũng tải xong sau gần mười phút chờ đợi. Tôi hướng dẫn Diễm từng bước: tạo tài khoản với tên “Ngọc Diễm”, đặt mật khẩu, chọn ảnh đại diện từ thư viện — một tấm ảnh chế tự chụp trước hiên nhà hôm sinh nhật mười bảy tuổi, mặc áo dài trắng, nụ cười rạng rỡ. Khi vô được giao diện chính, Diễm tròn xoe mắt ngạc nhiên như trẻ con lần đầu thấy thế giới: “Trời ơi! Nhiều người quen của chế quá! Thằng Bằng, thằng Tình, con Nga, thằng Dũng… tụi nó đều có Facebook hết rồi sao? Sao nhiều người thế?”

 

Cô bấm kết bạn lia lịa, mỗi lần bấm được một người lại reo lên như trẻ con được quà. Tôi ngồi cạnh, chỉ cho cô cách dùng, cách đăng status, cách nhắn tin Messenger. Không khí vui vẻ bị cắt ngang bởi tiếng gọi từ dưới bếp: “Hai đứa ơi, cơm chín rồi, xuống ăn đi con! Cơm nguội hết bây giờ!”

 

Cả hai xuống bếp ngồi vào bàn. Tôi thấy Diễm vẫn nghịch điện thoại, mắt dán vào màn hình khám phá Facebook, nụ cười toe toét trên môi như thể vừa tìm được kho báu. Món ăn trên bàn thật phong phú: cá kho nghệ đậm đà trong nồi đất, canh chua cá lóc nấu với giá đỗ và ngò gai thơm nức, thịt heo chiên giòn rụm cắt miếng vừa ăn, rau muống xào tỏi bóng loáng mỡ, và chén nước mắm ớt tỏi để chấm. Tôi thử từng món, khen ngon miệng, nhất là canh chua cá lóc — vị chua thanh của me, vị ngọt của cá tươi vừa bắt dưới sông, vị cay nhẹ của ớt hiểm hòa quyện hoàn hảo trong vị nóng của canh.

 

“Ngon quá ngoại ơi!” — tôi kêu lên, húp sùm sụp, mồ hôi mồ kê nhễ nhại trên trán vì cay — “Nhất là canh chua cá lóc, rất hợp miệng con! Chua cay đúng vị!”

 

Bà ngoại cười hiền, gắp thêm miếng cá vào chén tôi: “Con Diễm nấu đó. Nó nấu ăn giỏi lắm, đảm đang như mẹ nó ngày xưa. Mà con thì… con học giỏi nhưng có biết nấu ăn không? Hay chỉ biết ăn thôi?”

 

Diễm cầm chén cơm, cười ngại, ánh mắt liếc nhìn tôi: “Em ăn được thì chế vui. Cưng cứ ăn đi, còn nhiều lắm. Chế nấu nhiều vì tưởng cưng ăn nhiều đi…”

 

Bữa cơm diễn ra trong không khí ấm cúng, tiếng đũa chạm chén leng keng hòa với tiếng cười nói. Mỗi người tâm sự một chuyện. Tôi kể về mấy đứa em của mình — Như Ý nhỏ hơn tôi bốn tuổi, năm nay mười ba, học lớp 7, dễ thương nhưng hơi nhõng nhẽo, hay khóc nhè; Nhật Khang nhỏ hơn năm tuổi, năm nay mười hai, học lớp 6, tinh nghịch như giặc nhưng rất thương anh hai, mỗi lần tôi bị mẹ la là em úp mặt vào gối khóc thay. Tôi kể về ông nội bà nội đang dẫn các em đi Đà Nẵng chơi, về mẹ tôi — người phụ nữ cô đơn, khắc khổ, làm việc quần quật từ sáng đến khuya để nuôi ba đứa con, về cách bà yêu thương con theo cách riêng của bà — nghiêm khắc, cứng rắn, nhưng sâu thẳm là tình yêu vô bờ Bến.

 

Bà ngoại gắp thức ăn cho tôi, dặn dò từng lời: “Chế mày bằng tuổi với em, nhớ chơi với em cho vui, đừng để em buồn nghe chưa. Em mới xuống đây, còn lạ nước lạ cái, chưa quen khí hậu, chưa quen đường sá. Đừng có đi chơi một mình bỏ em lại, nhớ cho em đi chung cho biết chỗ này chỗ kia. Hai chị em phải thương nhau, đỡ đần nhau, có gì tâm sự với nhau, đừng giấu trong lòng.”

 

“Dạ con biết rồi,” — Diễm gật đầu, nhìn tôi cười hiền — “Thương Huy lắm nội ơi. Tụi con thân với nhau lắm, đâu có bỏ nhau được. Cưng mới xuống, chế sẽ dẫn cưng đi chơi khắp nơi, cho cưng khỏi buồn…”

 

“Được vậy thì tốt,” — ngoại gật đầu hài lòng, ánh mắt hiền từ nhìn chúng tôi — “Chị em biết thương nhau thì tốt. Nhà mình không có gì ngoài tình thân… Tiền bạc thiếu thốn có thể kiếm, nhưng tình người mất đi thì khó tìm lại lắm…”

 

Tôi chợt nhớ đến Xuân Anh, người yêu của tôi ở thành phố xa. Tôi buột miệng, giọng buồn bã: “Con cũng có người yêu ở nhà nữa. Tên Xuân Anh, xinh lắm, ngoan lắm. Giá mà có điện thoại, con sẽ cho mọi người xem mặt… Em ấy tóc dài, da trắng, hay cười… Mẹ con không thích em ấy, nói em ấy dụ dỗ con…”

 

Giọng tôi tắt dần, nghẹn ứ trong cổ họng. Ông bà ngoại nhìn nhau, rồi nhìn tôi, không hỏi gì thêm. Họ hiểu rằng tôi đang mang nỗi buồn từ nơi xa đến, đang nhớ nhung da diết người con gái tôi yêu. Bà ngoại đưa tay vuốt tóc tôi, như hồi tôi còn nhỏ: “Thôi, ăn cơm đi con. Chuyện gì rồi cũng qua, miễn là con ngoan, con biết suy nghĩ… Mai mốt về rồi tính tiếp.”

 

Ăn xong hai chén cơm no nê, tôi ra võng gần hiên nhà nằm ngủ trưa. Cái võng đung đưa nhẹ nhàng trong gió, tiếng ve kêu râm ran ngoài vườn như một bản nhạc ru. Ông bà ngoại nhường chỗ lại cho đôi trẻ nói chuyện, đi ra vườn sau chăm sóc cây cối, để lại không gian riêng cho chúng tôi.

 

Diễm kéo ghế ngồi cạnh võng, vẫn cầm điện thoại nghịch Facebook, nhưng thỉnh thoảng lại đưa mắt nhìn tôi. Thấy tôi nằm đó buồn bã, mắt nhắm nghiền nhưng không ngủ, cô bắt chuyện: “Cưng buồn chuyện người yêu hả? Kể chế nghe đi. Chế biết cưng có người yêu mà, lúc nãy cưng nói rồi. Người yêu cưng tên gì? Xuân Anh đúng không? Tên đẹp quá…”

 

Tôi mở mắt, nhìn lên mái lá, giọng trầm: “Ừ, Xuân Anh. Em ấy học lớp mười một giống tụi mình. Chúng em quen nhau từ năm lớp mười… Em ấy hiền lắm, chưa bao giờ cãi lại tôi, luôn chiều theo ý tôi… Mẹ tôi không thích em ấy, nói em ấy con nhà bán rau, nghèo, không xứng với tôi… Nhưng tôi không quan tâm, tôi yêu em ấy thật lòng…”

 

Diễm im lặng lắng nghe, rồi nói nhỏ: “Chế hiểu mà… Chế cũng ước có người yêu mình thật lòng như vậy. Nhưng mà… chế sợ. Sợ yêu rồi bị cha mẹ la cha mẹ không cho chế yêu đương, sợ yêu rồ sẽ hư hỏng

 

Bỗng nhiên, điện thoại Diễm rung liên hồi như bị sốc. Tin nhắn kết bạn và tin nhắn riêng ập đến như vũ bão sau khi cô vừa đăng ảnh đại diện. Nào là “Em đẹp quá, làm quen được không?”, nào là “Bà làm người yêu tôi đi, cuộc sống nhung lụa suốt đời, nhà lầu xe hơi đầy đủ!”, nào là “Tôi có nhà yến nuôi chim, có xe hơi đời mới, yêu làm bạn gái tôi nha em!”, nào là “Em học trường nào? Anh đẹp trai lắm, kết bạn đi rồi anh gửi ảnh cho xem!” Đọc mà tôi cười lộn ruột, những lời tán tỉnh sáo rỗng, những lời khoe khoang thô thiển của mấy thằng con trai chưa lớn đã sớm nổi máu đại gia.

 

“Huy ơi,” — Diễm đưa điện thoại cho tôi xem, mặt bối rối, tay run run — “Chế trả lời sao đây? Nhiều quá, chế không biết trả lời ai… Tụi nó nhắn gì mà kỳ cục quá, nhà yến xe hơi gì đâu…”

 

Tôi cầm điện thoại, mắt sáng lên tinh nghịch: “Để em! Cho em mượn giả làm chế nhắn tin chọc ghẹo tụi nó chơi! Em chuyên môn này lắm!”

 

Tôi nhắn tin vào từng cuộc trò chuyện, cười khúc khích. Với thằng Bằng khoe nhà lầu, tôi nhắn: “Ồ vậy hả anh? Nhà anh có lầu thì nhà em có núi, anh có xe hơi thì em có máy bay riêng. Anh về mà khoe với mẹ anh đi nha, em không cần! Em thích đi bộ hơn, sợ say xe!” Với thằng Tình rủ đi nhà nghỉ, tôi nhắn: “Anh bị điên hả? Mới quen đã rủ đi nhà nghỉ? Về hỏi mẹ anh dạy anh cách cư xử với con gái chưa rồi hãng nhắn em! Em còn trinh nguyên lắm, đừng có mà rủ rê!” Với thằng Dũng khoe có nhà yến, tôi nhắn: “Nhà yến của anh nuôi chim hay nuôi ma? Em sợ ma lắm, anh đừng nhắn em nữa kẻo ma theo anh về bắt em! Em chỉ thích ăn yến chứ không thích nuôi yến!” Với thằng khác khoe ảnh đẹp trai, tôi nhắn: “Ảnh chụp góc nghiêng à? Góc chính diện chắc khác lắm ha? Em không thích trai đẹp, em thích trai ngoan, biết nấu cơm, biết rửa chén!”

 

Tôi nhắn xong, đưa điện thoại lại cho Diễm. Cô cầm lên xem, rồi cười ngặt nghẽo, ôm bụng lăn lộn trên ghế, nước mắt chảy ra: “Trời ơi! Cưng nhắn vậy mai mốt học lại tụi nó ghét chế luôn á! Tụi nó tưởng chế nói thật, tụi nó block chế luôn rồi kìa! Thằng Bằng nó trả lời ‘Con nhỏ bữa nay lạ vậy!'”

 

“Kệ tụi nó,” — tôi cười lớn, lần đầu tiên thấy vui vẻ thật sự từ khi bị đuổi khỏi nhà — “Nhắn cho cái tội lấy của cha mẹ ra khoe, có gì hay ho? Mấy thằng đó chưa kiếm được đồng nào bằng sức lao động của mình, chỉ biết ăn bám rồi khoe mẽ. Chế đừng thèm để ý! Chế xứng đáng với người tốt hơn thế nhiều!”

 

Chúng tôi cười đùa vang cả nhà, tiếng cười lan tỏa trong không gian yên tĩnh của buổi chiều quê. Bỗng nhiên, tiếng xe máy nổ rồi dừng lại ở sân trước. Cửa sắt kêu két mở ra, một người đàn ông bước vào — dáng người cao gầy, da ngăm đen vì nắng gió, mặc áo thun ba lỗ và quần short cũ, tay xách theo túi nilon đựng cá tôm còn tươi roi rói.

 

“Cậu Tư!” — tôi reo lên, nhảy khỏi võng chạy ra, giọng hào hứng như đứa trẻ — “Cậu Tư Hải! Cậu đi đâu về đó?”

 

Đó là cậu Tư Hải — con trai út trong nhà ngoại. Ngoại có ba người con: bác Hai là cha của Diễm, mẹ tôi là cô Ba, và cậu Tư Hải là út, năm nay cũng đã ngoài ba mươi nhưng vẫn chưa lập gia đình, ở vậy chăm sóc ông bà, làm nghề thợ hồ và xiệt cá thuê.

 

“Huy!” — cậu Tư cười lớn, giọng khàn đục vì hút thuốc lá, vỗ vai tôi đau điếng — “Lớn rồi! Đẹp trai rồi! Còn nhớ cậu không? Hay là quên rồi?”

 

“Nhớ chứ!” — tôi hào hứng, mắt sáng lên — “Nhớ hồi nhỏ cậu dẫn con đi mò cua bắt ốc dưới mương, đi câu cá đêm trăng… Cậu còn dạy con bơi nữa, nhớ không? Con sợ nước lắm, cậu bế con xuống ao, dìu con tập tễnh rồi con mới biết bơi… Còn nhớ lần con té xuống mương, cậu nhảy xuống vớt con lên, cả hai cậu cháu ướt như chuột lột…”

 

Cậu Tư cười ha hả, đưa tay cào đầu: “Nhớ ghê! Mày nhớ dai vậy? Lúc đó mày còn nhỏ xíu, mới lên năm lớp ba lớp bốn gì đó. Giờ thành thanh niên cao to đẹp trai rồi! Có người yêu chưa? Chắc có rồi ha, trai đẹp như mày mà…”

 

Tôi cười ngại, gãi đầu: “Dạ có… nhưng mà xa rồi cậu… Bị mẹ đuổi xuống đây, xa người yêu rồi…”

 

Cậu Tư nhìn tôi, ánh mắt hiểu chuyện, rồi vỗ vai an ủi: “Thôi, về đây nghỉ ngơi đi. Ở đây vui hơn ở trên đó nhiều. Không khói bụi, không xô bồ… Cậu chiều nay dẫn mày đi câu cá, bắt cua, cho mày quên buồn… Giờ cậu đi rửa mặt tay, thay đồ rồi ra ăn cơm với mọi người. Cậu đi làm sáng giờ, mệt quá…”

 

Cậu Tư đi ra sau rửa mặt tay, thay đồ rồi ra ăn cơm với mọi người. Không khí nhà ngoại lại rộn ràng thêm một chút với tiếng cười nói của cậu Tư, với những câu chuyện về làng xóm, về mùa màng, về những chuyến đi biển sắp tới. Và tôi, ngồi đó giữa những người thân yêu, bỗng cảm thấy mình đang dần hòa nhập với nơi này, với con người này, với những con người chân chất, hiền lành đang dang tay đón nhận tôi vào lòng. Nỗi buồn về Xuân Anh, về mẹ,

về cuộc đời bấp bênh — tất cả như được xoa dịu phần nào trong bữa cơm chiều đạm bạc mà ấm áp này.

 

**HẾT CHƯƠNG 3**

 

Còn tiếp