Nữ giám đốc dâm đãng của tôi – Update Chương 23

Chương 8: Tin Nhắn Hoãn Về Nước

Một tuần sau cơn khủng hoảng dự án, cuộc sống ở tầng hai mươi dường như đã bước sang một nhịp khác. Không ai nói ra, nhưng mọi người trong phòng kinh doanh đều nhận thấy: giám đốc Trang dạo này… bớt lạnh hơn một chút. Cô vẫn soi lỗi, vẫn yêu cầu cao đến khắt khe, nhưng những cơn “băng giá” làm cả phòng nín thở đã thưa dần. Và trợ lý Gia Bảo thì chính thức trở thành “người duy nhất nói chuyện được với sếp” — việc gì khó, các phòng ban khác đều nhờ cậu chuyển lời trước.

Thực ra, tin nhắn ấy đến với Thu Trang từ trước đó gần một giờ — khi cô vừa bước vào phòng làm việc và còn chưa kịp uống ngụm cà phê đầu tiên của buổi sáng. Nó ngắn ngủn, đúng phong cách của người chồng kỹ sư ít lời: “Trang, dự án bên này chậm tiến độ do thay đổi thiết kế. Ban quản lý yêu cầu anh ở lại thêm một năm để bàn giao xong giai đoạn hai. Chắc tết này anh không về được. Em thông cảm. Mọi việc ở nhà em lo giúp anh. Giữ sức khỏe.”

Trang đọc tin nhắn đó ba lần. Không có một câu xin lỗi tử tế. Không có một lời hứa hẹn cụ thể. Chỉ có “em thông cảm” — câu nói mà hai năm qua cô đã nghe đủ nhiều để thuộc lòng, và lần nào nghe cũng thấy mình như một người nhân viên được giao thêm nhiệm vụ chứ không phải một người vợ được chồng chia sẻ. Cô gõ trả lời, xóa đi, gõ lại. Cuối cùng, tin nhắn gửi đi chỉ vỏn vẹn: “Ừ. Anh yên tâm làm việc. Ở nhà mọi thứ ổn.” Rồi cô đặt điện thoại úp xuống bàn, định lao vào công việc như mọi lần — làm việc là liều thuốc quên của cô suốt hai năm. Nhưng sáng nay, thuốc không có tác dụng. Cô ngồi nhìn chồng hồ sơ trước mặt mà không đọc được một chữ. Ngoài cửa sổ, nắng sớm rực rỡ một cách vô duyên. Cô nghĩ về cái tết sắp đến — cái tết thứ ba liên tiếp cô sẽ ngồi một mình bên mâm cơm trong căn nhà quận hai, gọi điện chúc tết bố mẹ hai bên, cười nói vui vẻ, rồi tắt đèn đi ngủ sớm như trốn chạy. Cô nghĩ về tuổi ba mươi ba của mình đang trôi đi từng ngày trong sự chờ đợi vô định. Và chính lúc những ý nghĩ đó dâng lên không kìm được nữa, giọt nước mắt đầu tiên rơi xuống — đúng vào khoảnh khắc có tiếng gõ cửa, rồi cánh cửa hé mở.

Sáng thứ ba, mười giờ, Bảo mang tập hồ sơ vào phòng giám đốc để ký duyệt. Cậu gõ cửa, không nghe tiếng trả lời. Gõ lần thứ hai, vẫn im lặng. Quy định của cô là không được tự ý vào khi chưa được phép, nhưng lịch ký hôm nay rất gấp — mười một giờ đối tác sẽ đến lấy hồ sơ. Cậu đánh liều đẩy cửa hé vào:

— Giám đốc, em mang hồ sơ để chị ký cho kịp…

Câu nói dừng lại giữa chừng.

Thu Trang đang ngồi sau bàn làm việc, lưng quay về phía cửa, mặt hướng ra cửa sổ kính lớn. Trên tay cô là chiếc điện thoại. Vai cô — đôi vai luôn thẳng tắp, kiêu hãnh — đang run lên rất nhẹ. Và khi cô giật mình quay lại vì tiếng gọi, Bảo nhìn thấy điều mà cậu chắc chắn rằng cả công ty này chưa ai từng thấy, điều mà chính cô thà chết cũng không muốn ai thấy: mắt cô đỏ hoe, và một giọt nước mắt vừa kịp lăn xuống gò má trước khi cô vội vàng đưa tay lên lau đi.

Một giây. Chỉ một giây, cả hai người đều chết lặng.

— Ai cho cậu vào? — Giọng cô vỡ ra, rồi lập tức được kéo căng lại thành thứ âm thanh lạnh lùng quen thuộc, nhưng run rẩy. — Ra ngoài. NGAY.

— Dạ… dạ em xin lỗi… — Bảo lùi lại, mặt tái đi. — Hồ sơ… em để ở đây, khi nào chị…

— Tôi nói ra ngoài!

Cậu đặt vội tập hồ sơ lên mép bàn, quay người bước ra, đóng cửa lại thật khẽ. Đứng ngoài hành lang, tim cậu đập thình thịch. Cậu biết mình vừa chứng kiến một điều cấm kỵ. Nhưng hơn cả sự sợ hãi, trong lòng cậu lúc này là một nỗi xót xa khó tả — xót cho người phụ nữ luôn tỏ ra không cần ai, hóa ra cũng có những phút giây ngồi khóc một mình sau cánh cửa khóa trái.

Buổi trưa hôm đó, cậu nghe được từ chị Ngọc phòng nhân sự — trong một câu chuyện phiếm ở căng tin — mảnh ghép còn thiếu: chồng của giám đốc Trang, anh Minh Quân, kỹ sư trưởng đang làm dự án ở Nhật Bản, vừa gia hạn hợp đồng thêm một năm nữa. Kế hoạch về nước vào dịp tết này — lần về mà cả công ty đều biết cô đang chờ, dù cô không bao giờ nói ra — đã chính thức bị hoãn. Lần hoãn thứ hai. Tổng cộng sẽ là hơn ba năm xa cách.

— Tội nghiệp chị ấy thật. — Chị Ngọc thở dài, khuấy ly cà phê. — Mạnh mẽ đến mấy cũng là phụ nữ. Lấy chồng mà như không. Cái nhà to đùng ở quận hai, tối về một mình. Tiền nhiều để làm gì…

Bảo không nói gì. Cậu nghĩ đến chiếc điện thoại trên tay cô sáng nay. Có lẽ tin nhắn hoãn về nước đã đến đúng vào lúc cô đang ngồi một mình trong căn phòng lạnh lẽo đó. Có lẽ cô đã định khóc một trận cho xong rồi quay lại làm việc như không có chuyện gì — như cô vẫn làm suốt hai năm qua — chỉ là lần này, cậu vô tình bước vào đúng khoảnh khắc bức tường của cô sụp xuống.

Chiều hôm đó, Bảo nhận được email từ giám đốc — trong hai tháng làm việc, đây là lần đầu tiên cô gửi email cho cậu thay vì gọi vào phòng, dù hai người chỉ cách nhau một cánh cửa. Nội dung ngắn gọn, lạnh lùng đến mức gần như tàn nhẫn:

“Từ nay, hồ sơ cần ký đặt tại khay tài liệu ngoài cửa trước 9h sáng. Tôi sẽ ký và trả lại trước cuối ngày. Không cần vào phòng. Việc sáng nay, tôi không muốn nhắc lại. Cũng không muốn nghe bất cứ lời nào về nó — từ bất cứ ai.”

Bảo đọc email ba lần. Cậu hiểu: đây không phải sự giận dữ. Đây là nỗi xấu hổ của một người kiêu hãnh bị bắt gặp trong lúc yếu đuối nhất. Và cách duy nhất cô biết để xử lý nó, là đẩy cậu ra xa — càng xa càng tốt.

Cậu trả lời bằng một email ngắn đúng chuẩn mực: “Dạ, em rõ. Em xin lỗi vì đã vào phòng khi chưa được phép. Việc này sẽ không lặp lại.” Không một lời giải thích thừa, không một lời an ủi — vì cậu biết, bất cứ lời an ủi nào lúc này cũng sẽ là sự xúc phạm đối với lòng tự trọng của cô.

Tối hôm đó, về phòng trọ, Bảo ngồi rất lâu bên cửa sổ. Cậu nghĩ về giọt nước mắt trên gò má người phụ nữ ấy. Cậu nghĩ về người chồng ở xa — người đàn ông có tất cả những gì cậu không có: một danh phận, một đám cưới, một tấm ảnh đặt trên kệ tivi trong căn nhà quận hai — nhưng lại không ở đó, không bao giờ ở đó, khi cô cần một bờ vai nhất. Và cậu cảm thấy một cơn giận vô cớ đối với người đàn ông xa lạ đó, rồi lập tức tự khinh bỉ chính mình vì cơn giận ấy.

Mày là cái gì mà giận? — Cậu tự hỏi. — Mày chỉ là trợ lý. Một cậu trợ lý hai mươi sáu tuổi, lương tháng gửi về quê một nửa. Đừng quên vị trí của mình.

Tối hôm đó, khi Bảo vừa về đến phòng trọ, cô em gái út gọi điện video lên, mặt mày rạng rỡ khoe điểm thi giữa kỳ. Nói chuyện một lúc, con bé bỗng nheo mắt, hạ giọng đầy tinh quái:

— Anh hai này, em hỏi thật nhé. Ở công ty mới, anh có để ý chị nào không? Mẹ bảo dạo này gọi điện, anh hay nhắc “sếp em” thế này “sếp em” thế kia lắm.

— Nói linh tinh. — Bảo giật mình, đáp hơi nhanh. — Sếp anh khó tính lắm, anh nhắc là vì công việc thôi.

— Khó tính mà anh nhắc với cái giọng vui vui thế kia à? Em lạ gì anh. — Con bé cười khúc khích. — Nhưng mà anh hai phải cẩn thận đấy. Đừng có thích người không nên thích. Mẹ dặn rồi, yêu đương là phải rõ ràng, đường đường chính chính.

Bảo cười trừ cho qua chuyện, nhưng sau khi cúp máy, câu nói của con bé cứa vào lòng cậu như một mũi kim nhỏ: “Đừng có thích người không nên thích.” Cậu ngồi bên cửa sổ phòng trọ, nhìn ánh đèn đường vàng vọt, tự hỏi nếu em gái cậu biết “người không nên thích” đó là ai — một nữ giám đốc ba mươi ba tuổi, đã có chồng, lạnh lùng và xa cách — thì nó sẽ nói gì. Chắc nó sẽ lắc đầu ngao ngán. Và cậu cũng chỉ biết lắc đầu theo, vì chính cậu còn không hiểu nổi trái tim mình đang đi về hướng nào, chỉ biết nó đã không còn nghe lời cậu nữa.

Nhưng đêm đó, cậu vẫn mơ thấy giọt nước mắt ấy. Và trong mơ, cậu đã không lùi ra khỏi phòng. Trong mơ, cậu bước đến, và làm điều mà ngoài đời cậu không bao giờ dám làm.