Nữ giám đốc dâm đãng của tôi – Update Chương 23

Chương 6: Chiếc Ô Chung

Ngày làm việc thứ hai của chuyến công tác bắt đầu từ sáu giờ sáng. Mưa đã tạnh, trời trong veo sau cơn mưa rừng, nắng sớm chiếu xuống những vạt đồi ướt át xanh mướt. Đoàn của đối tác đón hai người tại nhà máy lúc bảy giờ. Suốt buổi sáng, Trang và Bảo đi dọc các phân xưởng, kiểm tra dây chuyền, đối chiếu bản vẽ. Cô làm việc với cường độ quen thuộc — hỏi dồn dập, ghi chép liên tục — còn Bảo theo sát phía sau, đưa tài liệu đúng lúc cô cần, ghi lại từng chỉ đạo. Trước đó, trong buổi sáng kiểm tra phân xưởng, có một khoảnh khắc nhỏ mà cả hai người đều nhớ mãi về sau. Phân xưởng số hai vừa được vệ sinh, sàn còn ướt và trơn. Trang đi trước, giày cao gót trượt trên nền xi măng ẩm, cả người chới với. Bảo đi ngay phía sau phản xạ theo bản năng, đưa tay đỡ lấy eo cô, giữ cô đứng vững. Chỉ hai giây. Nhưng hai giây đó, qua lớp áo vest mỏng, cậu cảm nhận được sự mảnh mai của người phụ nữ này — hoàn toàn khác hẳn với vẻ quyền lực cứng rắn thường ngày. Còn Trang, khi đứng thẳng lại được, mặt cô nóng bừng một cách mất kiểm soát. Cô rút người ra khỏi tay cậu nhanh đến mức gần như giật mình:

— Cảm ơn. Tôi không sao. Đi tiếp đi, đoàn đang chờ.

Cô bước nhanh lên phía trước, không quay lại. Nhưng suốt quãng đường kiểm tra còn lại, cô đi chậm và cẩn thận hơn hẳn, và không hiểu sao cứ tránh nhìn về phía cậu. Bảo cũng im lặng đi theo sau, bàn tay vừa đỡ cô vẫn còn hơi nóng — cậu nắm chặt tay lại, tự nhủ đó chỉ là phản xạ của một nhân viên tốt, không hơn. Nhưng sâu trong lòng, cả hai đều biết có những phản xạ không chỉ đơn thuần là phản xạ.

Đến trưa, khi hai người bước ra khỏi cổng nhà máy để đi ăn trưa cùng ban giám đốc đối tác, trời bỗng đổi sắc: mây đen kéo đến nhanh như có ai kéo rèm, và mưa rào ập xuống bất ngờ.

Tài xế đã lái xe đi đón đoàn ở cổng sau. Từ cổng chính ra bãi xe còn gần hai trăm mét đường trống không mái che. Nhân viên nhà máy hốt hoảng chạy tán loạn. Bảo, trong tích tắc, rút chiếc ô gấp mà cậu luôn mang trong cặp — thói quen của dân miền Trung sợ mưa nắng — bật lên, và nghiêng hẳn về phía Trang.

— Giám đốc, đi nhanh thôi ạ, xe ở bãi phía sau.

Hai người bước nhanh dưới cơn mưa rào xối xả. Chiếc ô gấp nhỏ, đường kính chỉ vừa một người, và Bảo nghiêng nó về phía cô gần như hoàn toàn. Vai trái và nửa lưng của cậu ướt sũng chỉ sau vài chục bước. Nước mưa chảy từ tóc xuống cổ áo. Trang đi bên cạnh, thoáng khựng lại khi nhận ra điều đó:

— Cậu che cho mình đi, tôi ướt một chút không sao.

— Dạ không, chị ướt là mai ốm, mai còn cuộc họp tổng kết với đối tác. Em ướt quen rồi ạ. — Bảo cười, vẫn giữ nguyên chiếc ô nghiêng về phía cô. — Hồi sinh viên em đi làm thêm giao hàng, mưa to hơn thế này em còn chạy được.

Trang không nói nữa. Nhưng những bước chân còn lại đến bãi xe, cô đi chậm hơn một chút — chậm một cách vô thức, như thể muốn đoạn đường mưa này… không, cô lập tức gạt bỏ ý nghĩ mơ hồ đó. Chỉ là mưa to, đi nhanh dễ trượt ngã. Chỉ vậy thôi.

Lên xe, anh Hùng tài xế hốt hoảng đưa khăn khô. Trang nhận chiếc khăn, nhưng thay vì lau cho mình trước, cô đưa nó sang phía Bảo — một cử chỉ gần như bản năng, đến mức chính cô cũng sững lại nửa giây khi nhận ra:

— Lau đi. Ướt hết người rồi. — Giọng cô hơi khác thường ngày, thấp hơn, và có gì đó không được tự nhiên.

— Dạ, em cảm ơn giám đốc.

Cậu nhận khăn, lau tóc. Cô quay mặt ra cửa sổ, nhìn cơn mưa đang xối trên kính xe, và trong tấm kính mờ hơi nước, cô thấy hình ảnh phản chiếu của chính mình — cùng câu hỏi bất chợt bật lên trong đầu, khiến cô khó chịu: Lần cuối cùng có người che ô cho mình, nghiêng hết ô về phía mình như thế, là khi nào?

Cô lục tìm trong ký ức. Thời sinh viên, chồng cô — khi đó là bạn trai — cũng từng che ô cho cô như vậy, một lần duy nhất mà cô còn nhớ, trên con đường trước cổng trường. Sau này cưới nhau, rồi anh đi công tác, rồi những cơn mưa của thành phố chỉ còn là thứ cô nhìn qua cửa kính xe hơi và cửa sổ văn phòng. Hai năm qua, không ai che ô cho cô nữa. Cô cũng tự nhủ mình không cần. Cô là người có xe, có tài xế, có ô trong cốp xe — cô không cần ai che cho mình cả.

Vậy mà hôm nay, một chiếc ô gấp rẻ tiền của một cậu trợ lý hai mươi sáu tuổi, và một bên vai ướt sũng, lại khiến ngực cô nhói lên một cảm giác rất lạ. Không phải cảm động — cô tự nhủ. Chỉ là… bất ngờ. Chỉ là bất ngờ thôi.

Buổi chiều, công việc kết thúc tốt đẹp. Trên đường về thành phố, xe chạy êm ru qua những cánh đồng chiều. Trang giả vờ ngủ ở ghế sau, nhưng thực ra cô đang nghe — nghe tiếng Bảo ở ghế trước khẽ trao đổi với tài xế về đường xá, tiếng cậu cười nhỏ trước một câu chuyện đùa của anh Hùng. Cô tự hỏi từ bao giờ, sự hiện diện của cậu thanh niên này đã trở thành một thứ âm thanh quen thuộc trong những ngày của cô — như tiếng mưa trên mái tôn thời thơ ấu: ban đầu là lạ, sau rồi thiếu nó lại thấy trống.

Trên đường về, xe chạy được nửa đường thì Trang ngủ thiếp đi ở ghế sau — giấc ngủ chập chờn của người đã mất ngủ nhiều đêm và vừa dầm mưa cả buổi. Bảo quay lại nhìn một lần, rồi khẽ bảo anh Hùng tài xế:

— Anh đi chậm với êm một chút cho sếp ngủ thêm ạ. Về muộn mười lăm phút cũng không sao.

Anh Hùng gật đầu, giảm ga. Bảo ngồi yên, không nói thêm tiếng nào suốt quãng đường còn lại, chỉ thỉnh thoảng liếc lên kính chiếu hậu — nơi gương mặt ngủ say của cô phản chiếu nhỏ xíu, bình yên đến mức không giống người phụ nữ khiến cả phòng họp phải nín thở chút nào. Cậu nghĩ, giá mà cô được bình yên như thế này nhiều hơn. Và giá mà người mang lại sự bình yên đó cho cô… cậu không dám nghĩ hết câu.

Về đến công ty lúc bảy giờ tối. Mọi người đã về hết. Trang bước vào phòng làm việc của mình, đặt túi xuống, và đứng lặng một lúc trước cửa sổ. Rồi cô làm một việc mà chính cô cũng không hiểu nổi: cô mở ngăn kéo bàn — nơi chiếc áo khoác của Bảo vẫn nằm gấp gọn từ đêm tiệc tất niên — nhìn nó một lúc, rồi lại đóng ngăn kéo lại.

— Về thôi, Trang. — Cô tự nói với mình. — Mày mệt quá nên nghĩ linh tinh thôi.

Nhưng đêm đó, trước khi ngủ, hình ảnh một bên vai áo sơ mi ướt sũng dưới cơn mưa rào cứ trở đi trở lại trong đầu cô, dai dẳng như một giai điệu không chịu tắt. Và lần đầu tiên sau hai năm, Thu Trang nhận ra căn nhà trống của mình hôm nay… trống hơn mọi ngày một chút.

Tối hôm đó, theo thói quen hai năm nay, chồng cô gọi điện video vào lúc chín giờ — cuộc gọi cố định mỗi tuần một lần, thường là vào buổi tối. Trang ngồi ở phòng khách, điện thoại dựng trên bàn trà, gương mặt hiện lên màn hình là một người đàn ông gầy đi nhiều so với ảnh cưới, mặc áo khoác kỹ sư, phía sau lưng là văn phòng công trường sáng đèn.

— Bên em thế nào? — Anh hỏi, giọng mệt mỏi vì ca làm dài.

— Vẫn thế. Công ty vừa xong chuyến công tác. Dự án ổn.

— Ừ. Bên anh dự án cũng đang vào guồng. Em ăn uống đầy đủ vào đấy, đừng có bỏ bữa.

— Anh cũng thế.

Cuộc nói chuyện kéo dài đúng sáu phút, xoay quanh tiền điện nước, cái máy giặt kêu to cần gọi thợ, và lời nhắc cô nhớ đóng tiền bảo hiểm nhà. Không một câu hỏi nào về việc cô có vui không, có mệt không, có nhớ anh không. Và cô cũng không hỏi lại. Cúp máy, Trang ngồi yên lặng nhìn màn hình tối đen một lúc lâu. Cô nhớ lại, trưa nay, dưới cơn mưa rào, có một người đã nghiêng cả chiếc ô về phía cô và nói: “Chị ướt là mai ốm.” Một câu quan tâm giản đơn, mộc mạc — thứ mà người chồng hợp pháp của cô đã không nói với cô suốt hai năm, qua hàng trăm cuộc điện thoại.

Cô đứng dậy, mở tủ lạnh: trống trơn, chỉ có vài chai nước và một hộp sữa chua quá hạn. Cô nấu vội một gói mì, ăn một mình bên bàn ăn rộng sáu ghế trong căn bếp lạnh ngắt, vừa ăn vừa thấy sống mũi cay cay một cách vô lý.

— Mày sao thế này, Trang? — Cô tự hỏi, đặt đũa xuống. — Một chiếc ô thôi mà. Một chiếc ô rẻ tiền thôi mà.

Nhưng đêm đó, cô vẫn mơ thấy tiếng mưa. Và trong mơ, người che ô cho cô không có gương mặt của chồng cô.