Nữ giám đốc dâm đãng của tôi – Update Chương 23

Chương 5: Chuyến Công Tác Đầu Tiên

Đầu tháng mười một, dự án nhà máy của đối tác ở khu công nghiệp thuộc một tỉnh lân cận bước vào giai đoạn thẩm định thực địa. Thu Trang quyết định đích thân đi khảo sát, và người đi cùng cô — không ngoài dự đoán — là trợ lý của cô.

— Chuyến đi hai ngày một đêm. — Cô thông báo ngắn gọn trong buổi họp sáng, mắt không rời tài liệu. — Tôi và trợ lý Bảo đi. Phòng kỹ thuật chuẩn bị toàn bộ bản vẽ và số liệu đo đạc, gửi cho Bảo trước mười sáu giờ hôm nay. Có vấn đề gì không?

Không ai có vấn đề gì. Chỉ có Tuấn Anh, lúc ra khỏi phòng họp, huých nhẹ khuỷu tay Bảo, thì thầm:

— Đi công tác với “nữ hoàng” đấy. Nhớ mang theo áo ấm… không phải vì trời lạnh, mà vì ngồi cạnh chị ấy lạnh.

Bảo chỉ cười trừ. Nhưng trong lòng cậu, có một niềm vui rất nhỏ, rất khó gọi tên, mà cậu cố không thừa nhận: hai ngày tới, cậu sẽ là người duy nhất ở bên cạnh cô.

Sáng hôm sau, xe công ty khởi hành lúc sáu giờ. Quãng đường dự kiến ba tiếng. Suốt hai giờ đầu, trên xe không có tiếng nói nào ngoài tiếng điều hòa và thỉnh thoảng tiếng Trang lật tài liệu. Cô ngồi ghế sau đọc bản vẽ, Bảo ngồi cạnh tài xế, thỉnh thoảng quay lại đưa cô chai nước hoặc tài liệu cô cần qua điện thoại nội bộ. Mọi thứ đúng mực, lạnh lùng, chuyên nghiệp — đúng như cô muốn.

Đến đoạn đường đèo cách điểm đến khoảng bốn mươi cây số, trời bắt đầu đổ mưa. Mưa rừng đến nhanh và dữ, trắng xóa cả kính xe. Tài xế — anh Hùng, một người lái xe lâu năm của công ty — tặc lưỡi:

— Mưa thế này nguy hiểm lắm, giám đốc ạ. Đoạn này hay sạt lở.

Và đúng như một điềm gở, đi thêm được hai cây số, chiếc xe khựng lại, máy rú lên một tiếng rồi chết hẳn. Anh Hùng thử khởi động lại mấy lần, vô ích. Anh đội áo mưa xuống kiểm tra, quay lên lắc đầu:

— Hỏng nặng rồi, hình như chết máy do ngập nước. Phải gọi cứu hộ thôi. Mà ở đoạn này sóng điện thoại chập chờn, xe cứu hộ từ thị trấn lên cũng phải hai, ba tiếng.

Trang ngồi im một lúc. Rồi cô bình tĩnh mở cửa xe:

— Xuống quán kia trú mưa trước. Tài liệu để trong xe, khóa lại. Việc với đối tác, tôi sẽ gọi điện báo lùi lịch sang chiều.

Cách đó chừng trăm mét là một quán nước nhỏ ven đường, mái tôn, vài bộ bàn ghế nhựa, là nơi dừng chân quen thuộc của cánh tài xế đường dài. Bà chủ quán — một phụ nữ ngoài sáu mươi, tóc bạc, mặt phúc hậu — đon đả rót trà nóng cho ba vị khách bất đắc dĩ. Mưa gõ trên mái tôn ầm ầm như trống trận. Trang ngồi ở chiếc bàn trong góc, lưng thẳng, tay ôm ly trà, nhìn ra màn mưa trắng xóa. Lần đầu tiên, công việc bị gạt sang một bên bởi một thế lực mà cô không thể ra lệnh, không thể thúc ép — cơn mưa và một chiếc xe hỏng.

Một giờ trôi qua. Anh Hùng ra ngoài gọi điện thoại cứu hộ lần thứ ba. Trong quán chỉ còn lại hai người. Sự im lặng ban đầu còn gượng gạo, rồi dần dần, như thể cơn mưa đã làm mềm đi điều gì đó, Trang bỗng cất tiếng — vẫn nhìn ra ngoài mưa:

— Quê cậu ở đâu?

Bảo giật mình. Một câu hỏi cá nhân. Từ cô. Cậu đáp cẩn thận:

— Dạ, em ở miền Trung ạ. Quê em cũng hay mưa như thế này, mưa là ngập cả sân.

— Ừ. — Cô gật đầu khẽ. — Hồi nhỏ tôi cũng ở quê với bà ngoại. Mưa xuống mái tôn là âm thanh tôi nhớ nhất. Lớn lên ở thành phố, nhà nào cũng bê tông, không còn nghe thấy nữa.

Cô nói xong, như chợt nhận ra mình vừa chia sẻ một điều riêng tư, liền cụp mắt xuống ly trà, im lặng. Nhưng cánh cửa đã hé, dù chỉ một khe rất nhỏ, và Bảo — không hiểu sao — lại không muốn nó đóng lại ngay.

— Bà ngoại chị còn khỏe không ạ? — Cậu hỏi, đánh bạo.

— Bà mất rồi. Mất năm tôi vào đại học. — Giọng cô nhẹ đi. — Người mất rồi thì những cơn mưa cũng khác hẳn. Không còn ai ngồi bên hiên nhà gọi vào ăn cơm nữa.

Ngoài kia mưa vẫn rơi. Bà chủ quán mang ra đĩa khoai lang luộc nóng hổi, cười hề hề: “Trời mưa ăn khoai luộc là nhất đấy các cháu.” Trang cầm một củ khoai, bẻ đôi, hơi nóng bốc lên. Cô ăn chậm rãi, và trong một thoáng, Bảo thấy gương mặt cô giãn ra — không còn đường nét căng thẳng của nữ giám đốc, chỉ còn một người phụ nữ đang ăn khoai lang luộc trong một quán nước ven đường, tóc mai hơi ướt vì mưa hắt, trông… gần gũi đến lạ.

— Khoai này ngon. — Cô nói nhỏ. — Ở thành phố, tôi chưa từng ăn lại được vị này.

— Dạ, tại ở thành phố, người ta ăn khoai trong quán sang trọng, có điều hòa. Khoai này phải ăn lúc mưa, ngồi mái tôn, mới đúng vị ạ.

Lần này thì cô cười thật. Một nụ cười rất ngắn, rất khẽ, gần như chỉ thoáng qua khóe miệng — nhưng Bảo đã kịp nhìn thấy, và tim cậu lỡ mất một nhịp. Tuấn Anh nói ba năm chưa thấy cô cười ở công ty. Vậy mà ở đây, trong quán nước ven đường giữa cơn mưa rừng, cậu đã thấy hai lần trong vòng chưa đầy một tháng — một lần là cái nhếch miệng trong đêm họp khuya, và lần này.

Nhưng cũng nhanh như khi nó xuất hiện, nụ cười tắt đi. Điện thoại của cô đổ chuông — đối tác gọi. Cô đứng dậy, ra đứng dưới mái hiên nghe máy, và khi quay lại, cô đã là Thu Trang giám đốc nguyên vẹn: lạnh lùng, chính xác, từng câu từng chữ đều là công việc. Cô thông báo cứu hộ sẽ đến trong một giờ nữa, lịch làm việc lùi sang đầu giờ chiều, tối nay hai người sẽ ở lại khách sạn tại thị trấn thay vì về thành phố, sáng mai làm nốt phần còn lại rồi về.

Chiều đó, sau khi cứu hộ kéo chiếc xe về gara của thị trấn, công việc với đối tác đành lùi lại — hai người ở lại thị trấn, chờ sáng mai xe sửa xong mới ra nhà máy. Bữa tối, anh Hùng dẫn cả đoàn vào một quán cơm bình dân gần khách sạn. Quán nhỏ, bàn inox, quạt trần quay kêu cọt kẹt. Trang ngồi xuống chiếc ghế nhựa thấp một cách hơi lúng túng — rõ ràng đã rất lâu rồi cô không ăn ở một nơi như thế này. Nhưng khi các món được dọn lên — canh chua cá, thịt kho trứng, một đĩa rau muống xào tỏi bốc khói — cô ăn ngon lành một cách bất ngờ, thậm chí còn ăn hết hai bát cơm.

— Lâu lắm rồi tôi mới ăn bữa cơm có đủ canh, kho, xào như thế này. — Cô buột miệng khi đặt đũa xuống. — Ở nhà một mình, tôi toàn ăn qua loa. Nấu cho một người ăn, bày biện ra rồi lại dọn vào, thấy… không đáng.

— Dạ, nhà em ở trọ cũng thế. — Bảo tiếp lời, cẩn thận giữ câu chuyện ở vùng an toàn. — Nên cuối tuần em hay ra quán cơm phần gần phòng trọ, ăn chung bàn với mấy bác xe ôm. Cơm một mình thì nguội nhanh lắm, chị nhỉ.

Cô nhìn cậu, ánh mắt thoáng mềm đi, rồi gật đầu rất khẽ — cái gật đầu của người vừa nghe thấy chính nỗi niềm của mình được nói ra bằng một giọng khác, nhẹ nhàng hơn, không chút thương hại. Anh Hùng ngồi cạnh cười xòa kể chuyện đường dài, pha trò liên tục, khiến bữa cơm đơn sơ trở nên ấm cúng lạ thường. Trên đường đi bộ về khách sạn trong đêm thị trấn yên tĩnh, Trang đi chậm rãi bên cạnh hai người đàn ông, ngẩng đầu nhìn trời sao — thứ xa xỉ mà bầu trời thành phố đầy ánh đèn không bao giờ cho cô thấy — và thở ra một hơi rất dài, rất nhẹ, như vừa đặt xuống được một gánh nặng mà cô vẫn mang theo ngay cả trong chuyến công tác.

Đêm đó, ở hai phòng riêng biệt của khách sạn nhỏ, Gia Bảo nằm thao thức. Cậu nghĩ về củ khoai lang, về tiếng mưa trên mái tôn, về người bà ngoại đã mất của một người phụ nữ mà cậu tưởng mình chẳng bao giờ hiểu nổi. Và cậu nhận ra một điều khiến cậu vừa ấm lòng vừa bất an: bên dưới lớp băng dày đó, Thu Trang không phải là người không có tình cảm. Cô chỉ là người đã chôn tình cảm của mình rất sâu, rất kỹ — sâu đến mức chính cô có lẽ cũng đã quên mất đường xuống.

Còn ở phòng bên cạnh, Thu Trang cũng chưa ngủ. Cô nằm nghe tiếng mưa gõ lên cửa sổ kính — không phải mái tôn, nhưng cũng gần đủ để gợi nhớ. Cô nghĩ về buổi chiều kỳ lạ hôm nay, về việc mình đã buột miệng kể chuyện bà ngoại cho một cậu trợ lý mới vào làm chưa đầy hai tháng. Cô nhíu mày, tự trách mình một câu: “Mày đang làm cái gì vậy, Trang?” Rồi cô trở mình, ép mình ngủ, như ép một cánh cửa phải đóng lại.