Nữ giám đốc dâm đãng của tôi – Update Chương 23

Chương 19: Cuộc Nói Chuyện Dài Nhất

Những ngày tiếp theo của chuyến công tác trôi qua trong một nhịp điệu kỳ lạ: ban ngày là công việc dồn dập, ban đêm là ban công chung và những câu chuyện không đầu không cuối.

Ban ngày, Thu Trang vẫn là nữ giám đốc quyết đoán. Cô đi khảo sát bến tàu, tranh luận với nhà thầu về chi phí nạo vét, yêu cầu phòng pháp lý rà soát lại điều khoản đền bù mặt bằng. Gia Bảo vẫn là trợ lý hoàn hảo: ghi chép, điều phối, nhắc lịch, xử lý những sự cố nhỏ trước khi chúng kịp đến tai cô. Đồng nghiệp trong đoàn không nhận ra điều gì khác thường, ngoài việc hai người dường như ăn ý hơn trước. Một ánh mắt của cô đủ để cậu biết cần đưa tài liệu nào. Một cái lắc đầu rất khẽ của cậu đủ để cô dừng một câu trả lời vội vàng trước câu hỏi gài bẫy của đối tác.

Ban đêm, khi khách sạn chìm vào yên tĩnh, hai người lại gặp nhau ở ban công. Không ai hẹn trước. Có đêm cô ra trước, có đêm cậu đã đứng đó. Họ nói về những chuyện chưa từng nói ở văn phòng: tuổi thơ của Bảo ở một thị trấn nhỏ, người mẹ bán hàng ăn luôn dậy từ bốn giờ sáng; ước mơ thời sinh viên của Trang là mở một hiệu sách nhỏ thay vì bước vào thương trường; nỗi sợ thất bại của cậu; nỗi mệt mỏi của cô khi mọi người chỉ nhìn thấy một nữ giám đốc mạnh mẽ mà không ai hỏi cô có ổn không.

Mỗi đêm, bức tường giữa hai người mỏng thêm một chút.

Đêm cuối cùng ở thành phố biển, đoàn tổ chức bữa tối chia tay với đối tác địa phương. Mọi việc đều thuận lợi: biên bản khảo sát được ký, phương án đầu tư bước đầu được thống nhất. Trang uống hai ly rượu vang vì không thể từ chối lời chúc mừng. Má cô hồng lên, ánh mắt long lanh hơn bình thường, nhưng cô vẫn tỉnh táo. Trên đường về phòng, khi hành lang đã vắng, cô nói khẽ với Bảo:

— Tối nay cậu ra ban công không? Tôi có chuyện muốn nói. Chuyện nghiêm túc.

Tim Bảo đập mạnh.

— Dạ, em ra.

Mười một giờ đêm, Trang bước ra ban công với mái tóc xõa và chiếc khăn choàng quen thuộc. Bảo đã đứng chờ ở phía bên kia vách ngăn, hai tách trà nóng đặt trên chiếc bàn nhỏ. Biển đêm nay lặng, trăng tròn treo trên mặt nước như một đồng xu bạc khổng lồ.

— Ngày mai mình về rồi. — Cô mở đầu.

— Dạ.

— Một tuần này… cảm ơn cậu. Không chỉ vì công việc.

— Dạ, chị đừng khách sáo.

— Tôi không khách sáo. — Cô nhìn ra biển. — Tôi muốn nói với cậu vài điều, trước khi chúng ta trở về thành phố và mọi thứ lại phải trở về đúng vị trí của nó.

Cậu hiểu ngay “vị trí” nghĩa là gì. Sếp và trợ lý. Người phụ nữ có chồng và chàng trai trẻ. Những danh xưng lạnh lẽo sẽ lại bao bọc lấy họ khi máy bay hạ cánh.

— Dạ, em nghe.

Trang im lặng rất lâu, như thể đang sắp xếp những mảnh vỡ của một câu chuyện mà cô chưa từng kể trọn vẹn cho bất kỳ ai.

— Tôi kết hôn năm hai mươi bảy tuổi. — Cô bắt đầu. — Khi ấy, tôi nghĩ mình đã chọn đúng. Anh ấy chững chạc, có chí, được gia đình hai bên ủng hộ. Chúng tôi mua nhà, lên kế hoạch sinh con sau hai năm, mọi thứ đều đúng trình tự như một bản kế hoạch hoàn hảo. Rồi anh ấy nhận dự án ở Nhật. Ban đầu là sáu tháng. Sau thành một năm. Rồi hai năm. Mỗi lần gọi điện, anh ấy đều nói về công việc, về việc phải nắm lấy cơ hội, về tương lai của gia đình. Nhưng Bảo à, tương lai đó ở đâu khi hiện tại chỉ còn mình tôi sống trong căn nhà ấy?

Giọng cô không run, nhưng sự bình thản ấy còn buồn hơn cả nước mắt.

— Tôi không trách anh ấy tham vọng. Tôi cũng là người tham vọng. Nhưng một cuộc hôn nhân không thể sống bằng chuyển khoản ngân hàng và những cuộc gọi đúng lịch. Có những đêm tôi về nhà lúc mười một giờ, mở cửa, cả căn nhà tối om. Tôi bật đèn từng phòng, nấu một bữa ăn mà không có ai ăn cùng, rồi tự hỏi mình đang giữ gìn điều gì. Một danh phận? Một lời hứa đã cũ? Hay chỉ là nỗi sợ thừa nhận rằng cái hộp hôn nhân của mình từ lâu đã rỗng?

Từ “cái hộp rỗng” bật ra khiến Bảo thấy ngực mình thắt lại. Cậu muốn nói điều gì đó an ủi, nhưng cô khẽ lắc đầu, như muốn cậu chỉ lắng nghe.

— Người ngoài nhìn vào, họ thấy tôi có tất cả: sự nghiệp, tiền bạc, một người chồng thành đạt. Không ai tin Thu Trang cũng có lúc ngồi khóc trong xe vì không muốn về nhà. Không ai tin tôi ghen tị với những cặp vợ chồng bình thường dắt nhau đi chợ cuối tuần. Tôi đã quen diễn vai người phụ nữ không cần ai. Diễn lâu quá, đến chính tôi cũng tưởng mình không cần thật.

Cô quay sang nhìn cậu. Ánh trăng làm đôi mắt cô long lanh nước.

— Rồi cậu xuất hiện.

Bảo nín thở.

— Ban đầu tôi chỉ thấy cậu là một trợ lý giỏi. Sau đó, tôi bắt đầu nhận ra những điều không nên nhận ra. Cậu nhớ tôi uống cà phê thế nào. Cậu biết khi nào tôi mệt dù tôi không nói. Cậu đứng chắn rượu cho tôi, che ô cho tôi, nghe tôi nói mớ khi say và giả vờ quên hết vào sáng hôm sau. Cậu nhìn thấy những phần yếu đuối nhất của tôi mà chồng tôi chưa từng nhìn thấy — hoặc đã lâu rồi không còn muốn nhìn.

Cô cười buồn:

— Cậu có biết điều đó nguy hiểm thế nào với một người phụ nữ cô đơn không?

— Em biết. — Bảo đáp khẽ. — Vì vậy em chưa bao giờ muốn làm chị khó xử.

— Tôi biết cậu không cố ý. Chính vì cậu không cố ý, mọi chuyện mới càng khó.

Gió biển thổi qua, làm tà khăn của cô bay nhẹ. Trang đưa tay giữ lại, rồi bất ngờ hỏi:

— Đêm thang máy… nếu đèn không sáng lại lúc ấy, cậu có nghĩ mọi chuyện sẽ khác không?

Câu hỏi trực diện khiến Bảo không thể trốn tránh. Cậu nhìn thẳng vào cô.

— Em không biết, chị ạ. Nhưng em biết một điều: khoảnh khắc đó với em không phải là tai nạn. Em đã muốn ở gần chị từ lâu rồi. Không phải vì chị là giám đốc, không phải vì một phút bốc đồng. Là vì… em thương chị.

Lời thú nhận cuối cùng cũng được nói ra, sau bao nhiêu tháng giấu trong những tách cà phê, những lần che ô, những đêm thức trắng và những câu trả lời lấp lửng trong xe. Giọng Bảo run, nhưng cậu không rút lại.

— Em biết em không có quyền. Em biết chị đã có gia đình. Em biết nếu em nói ra, chị có thể sẽ cho em nghỉ việc, hoặc điều chuyển em đi thật xa. Nhưng nếu đêm nay em vẫn nói dối, em sẽ không tôn trọng cảm xúc của chính mình, và cũng không tôn trọng chị. Em thương chị, Thu Trang. Thương từ lúc nào em không rõ nữa. Có lẽ từ lần thấy chị khóc mà vẫn cố tỏ ra lạnh lùng. Có lẽ từ hai đêm thức trắng, khi chị ngủ gục trên bàn và em chỉ dám đắp áo khoác lên vai chị rồi ngồi yên nhìn chị ngủ.

Nước mắt lăn xuống má Trang. Cô quay đi, đưa tay lên lau vội.

— Cậu có biết cậu đang đặt tôi vào tình thế nào không?

— Em biết. Vì vậy em không xin chị đáp lại. Em chỉ xin chị đừng nghĩ em ở bên chị vì tính toán hay tham vọng. Nếu chị muốn em đi, ngày mai về công ty em sẽ nộp đơn. Nếu chị muốn em ở lại như một trợ lý bình thường, em sẽ cố. Có thể em không làm được hoàn hảo, nhưng em sẽ không vượt qua ranh giới chị đặt ra.

Trang đứng lặng rất lâu. Tiếng sóng vỗ vào bờ đều đặn, như đang đếm từng giây của sự im lặng giày vò nhất trong đời hai người.

— Tôi không biết phải trả lời cậu thế nào. — Cuối cùng cô nói, giọng khàn đi. — Tôi không thể hứa hẹn gì. Tôi cũng không thể nói rằng tôi hoàn toàn không có cảm xúc. Nếu tôi nói vậy, tôi sẽ là kẻ nói dối còn tệ hơn cả sự im lặng.

Cô đặt tay lên lan can, để lộ bàn tay đang run.

— Cho tôi thời gian. Không phải để cân nhắc một điều sai trái. Chỉ là để tôi hiểu rõ chính mình. Hai năm qua, tôi sống như một cái máy. Cậu khiến tôi nhớ ra mình còn là một người phụ nữ, còn biết rung động, còn biết sợ, còn biết mong chờ một tách trà nóng lúc nửa đêm. Tôi sợ cảm giác đó, Bảo ạ. Tôi sợ nó còn thật hơn cả cuộc hôn nhân mà tôi đang giữ.

Bảo bước đến gần vách ngăn hơn, nhưng không vượt qua.

— Em sẽ chờ. Không phải để gây áp lực cho chị. Em chỉ muốn chị biết, dù chị quyết định thế nào, em cũng không hối hận vì đã nói ra.

Trang nhìn cậu qua làn nước mắt. Có một khoảnh khắc, cô đưa tay lên như muốn chạm vào tay cậu đang đặt trên vách ngăn. Nhưng rồi cô dừng lại giữa chừng, rút tay về, ôm lấy chính mình.

— Muộn rồi. — Cô nói khẽ. — Ngày mai chúng ta còn chuyến bay sớm. Cậu về phòng đi.

— Dạ. Chị ngủ ngon.

— Bảo.

— Dạ?

— Cảm ơn cậu… vì đã thành thật. Và xin lỗi vì tôi không thể thành thật lại ngay lúc này.

Cô quay vào phòng. Cánh cửa kính khép lại sau lưng cô, nhẹ nhàng nhưng dứt khoát. Bảo đứng một mình trên ban công, nhìn mặt trăng phản chiếu trên biển, trong lòng vừa đau vừa nhẹ nhõm kỳ lạ. Cậu đã nói ra điều không nên nói. Cô đã không đẩy cậu ra, cũng không giữ cậu lại. Cô chỉ xin thời gian.

Và với một người như Thu Trang, lời xin thời gian ấy có lẽ chính là cánh cửa hé mở đầu tiên — mong manh, đầy tội lỗi, nhưng là thật.