Nữ giám đốc dâm đãng của tôi – Update Chương 23

Chương 18: Ban Công Chung

Đêm đầu tiên ở thành phố biển, Gia Bảo mất ngủ.

Không phải vì lạ giường. Căn phòng khách sạn yên tĩnh, điều hòa mát vừa phải, tiếng sóng ngoài khơi đều đặn như một bản nhạc nền. Cậu mất ngủ vì biết Thu Trang đang ở ngay phòng bên cạnh, cách cậu một bức tường và một cánh cửa kính dẫn ra ban công chung. Sự gần gũi ấy, trong bối cảnh xa công ty và xa những ánh mắt quen thuộc, trở nên khó phớt lờ hơn gấp nhiều lần.

Gần mười hai giờ đêm, cậu nghe tiếng cửa kính phòng bên khẽ mở. Tiếng dép chạm nhẹ trên nền gạch ban công. Rồi im lặng. Cậu ngồi dậy trên giường, nhìn cánh cửa kính phòng mình. Ánh đèn ban công hắt qua rèm mỏng. Cô đang ở ngoài đó.

Bảo tự nhủ mình nên nằm xuống. Nếu cậu bước ra, mọi thứ có thể trở nên khó xử. Cô đã nhấn mạnh “hai phòng riêng là được”. Cô cần không gian của cô. Nhưng rồi cậu nhớ đến giọng cô trong xe tối hôm trước, nhớ câu hỏi lạ về sự chờ đợi, nhớ hình ảnh cô đứng một mình trong căn nhà tối sau đêm thang máy. Cậu khoác chiếc áo sơ mi mỏng bên ngoài áo thun, mở cửa bước ra ban công, giữ khoảng cách ở phía bên phần ban công thuộc phòng mình.

Thu Trang đang đứng dựa vào lan can, mặc bộ đồ ngủ dài tay màu xanh nhạt của khách sạn, bên ngoài khoác một chiếc khăn mỏng. Mái tóc cô xõa xuống vai — một hình ảnh mà Bảo chưa từng thấy ở công ty. Không còn búi tóc nghiêm nghị, không còn vest và giày cao gót. Cô đứng đó như một người phụ nữ bình thường đang tìm chút gió biển sau một ngày dài, mệt mỏi và xinh đẹp theo cách khiến cậu phải quay mặt đi một giây để tự trấn tĩnh.

— Chị chưa ngủ ạ? — Cậu hỏi khẽ.

Trang giật mình quay lại.

— Cậu cũng chưa ngủ à?

— Dạ, em nghe tiếng sóng nên ra hóng gió một chút.

— Tôi cũng vậy.

Hai người đứng cách nhau bởi vách ngăn thấp. Phía trên vách ngăn, bầu trời đêm mở rộng, trăng sáng vằng vặc trên mặt biển. Gió thổi làm khăn choàng của cô bay nhẹ. Không ai nói gì trong vài phút. Sự im lặng ấy không gượng gạo như những ngày ở văn phòng. Nó giống như hai người cùng đang nghe một bản nhạc mà chỉ họ mới hiểu.

— Hồi nhỏ tôi từng mơ được sống ở một thành phố biển. — Trang bất ngờ lên tiếng. — Mỗi sáng thức dậy nghe tiếng sóng, đi chân trần trên cát. Sau này lớn lên, tôi quên mất giấc mơ đó lúc nào không biết. Học hành, công việc, kết hôn, trách nhiệm… Cuộc đời cứ cuốn mình đi, đến khi nhìn lại thì những điều mình từng muốn cho bản thân đã nằm ở đâu đó rất xa.

— Bây giờ chị vẫn có thể thích biển mà.

— Thích và sống theo điều mình thích là hai chuyện khác nhau.

— Ít nhất trong một tuần này, sáng nào chị cũng nghe tiếng sóng.

Cô mỉm cười:

— Ừ. Một tuần.

— Chị có hay mất ngủ như thế này không?

— Thường xuyên. — Cô đáp sau một lúc. — Nhất là những đêm mưa hoặc những ngày công việc căng thẳng. Trước đây tôi nghĩ do áp lực. Sau này mới hiểu, có khi là do nhà quá yên tĩnh. Một mình trong căn nhà lớn, tiếng kim đồng hồ cũng nghe rõ. Cậu có tưởng tượng được không, căn nhà của tôi có bốn phòng ngủ, mà hai năm nay chỉ có một phòng sáng đèn.

Bảo không nói “em hiểu”, vì cậu biết mình không thể hiểu hết. Cậu chỉ lặng lẽ lắng nghe, và sự lắng nghe ấy chính là điều cô cần.

— Còn cậu, sao chưa ngủ? — Cô hỏi.

— Em nghĩ về lịch trình ngày mai. Sáng khảo sát bến tàu, chiều họp với nhà thầu. Với lại… em cũng không quen ngủ khi biết sếp còn thức ở phòng bên.

Cô quay sang nhìn cậu, ánh mắt vừa cảnh giác vừa mềm:

— Cậu lúc nào cũng phải lo cho tôi như thế sao?

— Dạ, em quen rồi.

— Thói quen này không tốt đâu, Bảo.

— Dạ, em biết.

— Biết mà vẫn không bỏ được?

— Có những thói quen không phải muốn bỏ là bỏ được ạ.

Trang nhìn cậu một lúc lâu, như thể muốn hỏi thói quen đó bắt đầu từ khi nào, nhưng rồi cô lại quay mặt ra biển. Có những câu hỏi, chỉ cần thốt ra đã là một sự thừa nhận.

— Ngày xưa tôi thích ngắm sao lắm. — Cô nói, đổi hướng câu chuyện sang một vùng an toàn hơn. — Hồi học đại học, ký túc xá cúp điện, cả phòng kéo nhau lên sân thượng. Tôi từng thuộc tên mấy chòm sao cơ bản. Giờ thì ngẩng đầu lên chỉ thấy trời tối và nghĩ đến lịch họp ngày mai.

— Chòm sao kia là Đại Hùng. — Bảo chỉ tay về phía bầu trời chếch trên mặt biển. — Còn vệt sáng mờ kia là dải Ngân Hà. Ở thành phố đèn sáng quá nên ít khi thấy rõ. Hồi nhỏ, mỗi lần mất điện ở quê, mẹ em lại trải chiếu ra sân. Em nằm đếm sao đến khi ngủ quên.

— Mẹ cậu chắc là người rất ấm áp.

— Dạ. Mẹ em bán hàng ăn, vất vả cả đời nhưng lúc nào cũng sợ con cái thiếu thốn. Mẹ dạy em rằng muốn lo cho ai thì đừng nói nhiều, cứ làm những việc nhỏ mà đều đặn. Người ta nhớ nhau vì những việc nhỏ thôi.

Trang im lặng. Câu nói ấy chạm vào cô sâu hơn một lời tỏ tình. Bởi tất cả những gì Bảo đã làm cho cô đều là việc nhỏ: một chiếc ô, một hộp cháo, một tách cà phê đúng khẩu vị, một lời nhắc ăn tối. Không ồn ào, không phô trương, nhưng đều đặn đến mức trở thành một phần trong ngày của cô.

— Nếu sau này cậu có gia đình, vợ cậu chắc sẽ rất được nhờ. — Cô nói, cố giữ giọng nhẹ nhàng.

Bảo cười buồn:

— Em chưa nghĩ xa đến vậy.

— Vì sao?

— Vì người chưa đến, nghĩ cũng vô ích. Còn người đã ở trước mặt… — Cậu dừng lại đúng lúc, như tự kéo mình trở về ranh giới. — Thôi, em nói linh tinh. Gió biển làm người ta dễ nói nhảm.

Trang nghe rõ đoạn bị bỏ lửng. Cô không truy hỏi. Cô sợ câu trả lời, nhưng cũng sợ sự im lặng sẽ làm mất đi khoảnh khắc hiếm hoi được ngồi cạnh cậu như hai con người bình thường, không chức danh, không cấp bậc. Cô kéo khăn choàng sát vào vai, nói khẽ:

— Ngày mai sau buổi khảo sát bến tàu, nếu xong sớm, cậu dẫn tôi đi xem hiệu sách cũ ở gần chợ nhé. Nghe nói ở đó có nhiều sách ngoại văn.

— Dạ, em sẽ kiểm tra đường. Nhưng chị phải ngủ sớm mới có sức đi.

— Lại quản tôi.

— Em chỉ nhắc như mọi khi thôi.

Cô mỉm cười, lần này không giấu. Nụ cười dưới ánh trăng khiến Bảo phải nhìn đi nơi khác. Cậu biết mình đang bước rất gần đến giới hạn, không phải bằng hành động, mà bằng những câu chuyện nửa đêm mà người ta chỉ kể cho người mình tin tưởng. Và cô đang tin cậu, từng chút một, dù cô chưa bao giờ nói ra điều đó bằng lời.

Gió biển thổi mạnh hơn. Chiếc khăn choàng trên vai Trang tuột xuống một bên, bay qua vách ngăn và mắc vào lan can phía ban công của Bảo. Cậu cúi xuống nhặt lên, phủi nhẹ lớp bụi không hề có, rồi đưa trả cô. Khi cô đưa tay nhận, đầu ngón tay hai người chạm vào nhau qua lớp vải mỏng. Cả hai đều khựng lại. Không ai vội rụt tay. Hơi ấm từ tay cậu truyền qua khăn, và trong ánh trăng, Bảo thấy gương mặt cô đỏ lên rất khẽ.

— Cảm ơn. — Cô nói, rút tay về và quàng khăn lại quanh vai, chặt hơn mức cần thiết. — Muộn rồi. Ngày mai dậy sớm.

— Dạ. Chị ngủ ngon.

— Cậu cũng vậy.

Trang quay vào phòng. Cánh cửa kính khép lại, nhưng rèm cửa của cô không kéo kín hoàn toàn. Một vệt sáng mỏng vẫn hắt ra ban công. Bảo đứng thêm một lúc, nhìn mặt biển đen lấp lánh ánh trăng, cố ghi nhớ khoảnh khắc vừa rồi: cô với mái tóc xõa, giọng nói khẽ, và đầu ngón tay chạm vào tay cậu qua chiếc khăn.

Cậu trở vào phòng, nằm xuống giường. Bên kia bức tường, tiếng nước chảy vang lên khi cô rửa mặt. Rồi tiếng giường khẽ lún xuống. Rồi im lặng. Bảo mở điện thoại, thấy đã gần một giờ sáng. Cậu đặt báo thức sáu giờ, nhắm mắt, và lần đầu tiên sau nhiều đêm, cậu ngủ thiếp đi với một cảm giác bình yên lạ lùng — không phải vì điều gì đã xảy ra, mà vì cô đã cho phép cậu đứng cùng cô dưới bầu trời đêm, dù chỉ cách nhau một vách ngăn ban công.

Sáng hôm sau, khi gặp cậu ở hành lang với tập tài liệu trên tay, Trang giữ vẻ mặt bình thường đến mức Bảo tưởng như cuộc trò chuyện ban đêm chỉ là giấc mơ của mình. Chỉ có một chi tiết nhỏ phản bội cô: khi cậu đưa cô ly cà phê, cô không nói cảm ơn ngay. Cô nhìn cậu một giây lâu hơn bình thường, rồi mới khẽ nói:

— Tối qua… cảm ơn cậu đã nghe tôi nói. Lâu rồi tôi không nói chuyện với ai lâu như vậy ngoài công việc.

Bảo mỉm cười:

— Dạ, bất cứ khi nào chị muốn nói, em đều nghe được.

Cô quay đi trước khi cậu kịp thấy ánh mắt mình dao động.

— Đi thôi. Đoàn đang chờ.

Hai người bước vào thang máy cùng các đồng nghiệp. Cửa thang máy đóng lại, nhưng lần này không có bóng tối, không có sự cố. Chỉ có ánh sáng đầy đủ và những con người xung quanh. Vậy mà khi thang máy đi xuống, Thu Trang vẫn cảm thấy tim mình đập nhanh — bởi cô biết, đêm nay, và những đêm còn lại của chuyến công tác này, chiếc ban công chung vẫn ở đó, chờ đợi cả hai người.