Mẹ kế là crush cũ khoá trên của tôi ! – Update Chương 10

Chương 4: Shop Online Của Mẹ Kế

Cái shop online của Hạ Vy tên là “Vy House” — bán váy áo nữ và ít mỹ phẩm xách tay. Nó ế theo một cách rất có hệ thống: ảnh sản phẩm chụp bằng điện thoại trong phòng tối, mẫu là cái ma-nơ-canh nhựa trắng, bài đăng viết cụt lủn, livestream thì cô ấy ngại không dám lên sóng, chỉ đăng ảnh rồi chờ khách như chờ sung rụng. Tôi xem qua một buổi chiều là chịu không nổi:

— Dì ơi, shop dì mà bán được hàng mới lạ đó.
— Con nói vậy là sao? — Cô ấy phồng má, vẻ không phục — Dì cũng chụp đẹp mà.
— Đẹp đâu không thấy, chỉ thấy cái váy ba trăm rưỡi mà dì chụp như giẻ lau nhà có hoa văn.

Cô ấy la oai oái, lấy cái gối ôm ném tôi. Từ lúc về nhà đến giờ, đó là lần đầu tiên hai chúng tôi đùa nhau thoải mái như hai người bạn, quên đi cái khoảng cách “dì — con” gượng gạo. Tôi cười, giơ tay đầu hàng:

— Thôi thôi, để con làm lại cho. Con học truyền thông mà. Chụp lại hết, dựng một góc live tử tế, dì chỉ việc mặc đồ lên sóng nói chuyện thôi. Đảm bảo khác liền.

— Dì mặc á? — Cô ấy tròn mắt — Xưa giờ dì chỉ chụp ma-nơ-canh.
— Người thật mặc mới bán được hàng, dì. Với lại… — tôi nuốt nước bọt, nói nhanh như sợ mình đổi ý — dì mặc đồ thì đẹp hơn ma-nơ-canh nhiều.

Má cô ấy ửng hồng lên một chút. Chỉ một chút thôi, nhưng tôi nhìn thấy, và tôi biết cô ấy cũng biết là tôi nhìn thấy. Cô ấy quay đi giấu nụ cười, giọng lí nhí:

— Thôi được rồi, để dì thử. Mà con quay chụp cho dì thật đó nha, không được cười dì.

Vậy là từ tối hôm đó, phòng khách nhà tôi biến thành một studio dã chiến. Tôi kê lại đèn, căng một tấm vải trắng làm phông, bày điện thoại lên chân máy. Hạ Vy thay bộ váy đầu tiên — một chiếc váy hoa hai dây màu vàng nhạt — rồi bước ra từ phòng ngủ, hai tay ôm trước ngực, ngượng ngùng đến tội:

— Trời ơi dì thấy kỳ quá à Khôi. Hay thôi…
— Đẹp lắm. — Tôi nói thật, nói chậm, nhìn cô ấy qua màn hình điện thoại đang quay — Dì đứng thẳng lên, cười đi. Cười như hôm dì hát ở trường vậy đó.

Không hiểu sao tôi lại buột miệng nhắc đến trường. Cô ấy sững lại một giây, nhìn tôi, rồi bỗng cười thật — nụ cười bừng sáng cả khung hình. Buổi live đầu tiên kéo dài một tiếng rưỡi. Tôi ngồi sau điện thoại, làm nhiệm vụ đọc bình luận, chốt đơn, và giữ nhịp cho cô ấy bằng những câu nhắc khẽ. Cô ấy càng nói càng tự nhiên, xoay váy, cười đùa với khách, hát tặng khách một đoạn ngắn khi có người yêu cầu — giọng hát năm xưa làm phòng bình luận nổ tung. Tối đó shop bán được mười bảy đơn, bằng cả tuần trước cộng lại.

— Mười bảy đơn! — Hạ Vy nhảy cẫng lên như con nít khi buổi live kết thúc, rồi bất ngờ ôm chầm lấy tôi — Khôi ơi dì bán được mười bảy đơn!

Cái ôm chỉ kéo dài hai giây. Nhưng hai giây ấy, cơ thể mềm mại, ấm nóng của cô ấy áp sát vào người tôi, mùi hương nhẹ từ tóc cô ấy phả vào cổ tôi, và tôi đứng cứng đờ, hai tay giơ lên không trung, không dám đáp lại, cũng không nỡ đẩy ra. Cô ấy cũng nhận ra, vội buông ra, mặt đỏ bừng, lúng túng vuốt lại váy:

— Dì… dì mừng quá, con đừng để ý nha.
— Không sao. — Tôi cười trừ, tim đập thình thịch — Mình ăn mừng đi, dì muốn ăn gì con đặt.

Đêm đó chúng tôi đặt gà rán và trà sữa, ngồi ăn ở phòng khách giữa đống váy áo ngổn ngang, nói chuyện đến gần mười hai giờ đêm. Lần đầu tiên, Hạ Vy kể cho tôi nghe về cuộc hôn nhân của mình — không phải kể lể than vãn, mà buột ra như một dòng nước bị nén quá lâu.

Cô ấy cưới bố tôi một năm trước. Bố cô làm ăn thua lỗ, nợ nần; mẹ cô bệnh tim phải mổ, tiền viện phí chất chồng. Bố tôi — ông Sơn — là bạn làm ăn cũ của bố cô, người đã cho nhà cô vay tiền chạy chữa, không tính lãi, không hối thúc. Trong những lần qua lại, ông để ý cô. Ông ngỏ lời: cưới ông, ông lo cho cả nhà cô, mẹ cô được chữa trị đến nơi đến chốn, nợ nần ông trả hết. Cô hai mươi ba tuổi, vừa bị thằng bạn trai yêu nhau ba năm cắm cho một cặp sừng to tướng — nó đi lại với chính con bạn thân của cô — đang chán đời đến tận cùng. Cô gật đầu. Không yêu, nhưng biết ơn, và tin rằng biết ơn rồi sẽ thành thương.

— Mà cưới về mới biết — cô ấy cười nhạt, gắp miếng gà mà không ăn — chồng dì tốt thật, lo cho nhà dì thật. Nhưng ông ấy… không có ở nhà. Một tháng ở nhà được năm, sáu ngày. Mà ở nhà thì cũng điện thoại, giấy tờ, mệt, ngủ sớm. Dì hai mươi tư tuổi, dì… — cô ấy dừng lại, mặt đỏ lên, vội lái sang chuyện khác — Thôi, dì nói nhiều quá. Chuyện người lớn, con nghe làm gì.

“Chuyện người lớn.” Tôi hai mươi hai, cô ấy hai mươi tư, cách nhau đúng hai tuổi, mà cô ấy phải tự nhắc mình coi tôi là trẻ con để giữ khoảng cách. Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt: hoa khôi năm xưa, giọng hát năm xưa, giờ ngồi bó gối trong căn nhà lớn vắng tanh, kể về một cuộc hôn nhân mà trong đó cô ấy được nuôi nấng đầy đủ mọi thứ — trừ được yêu như một người đàn bà.

Tôi rót thêm trà sữa vào ly cho cô ấy, nói một câu mà tôi biết là nguy hiểm, nhưng không kìm được:

— Dì không cần phải kể con nghe với tư cách “dì” đâu. Coi như… coi như con là người bạn khóa dưới năm xưa cũng được. Có những chuyện, nói ra được với một người bạn thì nhẹ hơn giữ trong lòng một mình.

Cô ấy nhìn tôi rất lâu. Ánh mắt ấy — tôi thề — không phải ánh mắt của một người mẹ kế nhìn con chồng. Đó là ánh mắt của Hạ Vy nhìn một người đàn ông vừa bước vào đúng cái góc tối nhất trong lòng cô ấy.

— Ừ — cô ấy nói khẽ — bạn khóa dưới. Dì thích gọi vậy hơn.

Từ đêm đó, “làm shop” trở thành nghi thức mỗi tối của chúng tôi: bảy giờ ăn cơm, tám giờ lên live hoặc chụp mẫu mới, mười giờ gói hàng, mười một giờ ngồi lại tổng kết doanh số và nói chuyện phiếm. Cái shop ế ẩm leo dần lên vài chục đơn mỗi ngày. Tiền vào tài khoản của cô ấy — tiền của riêng cô ấy, lần đầu tiên sau ngày cưới — và tôi thấy cô ấy vui theo một cách khác hẳn: không phải niềm vui của người được cho tiền, mà là niềm vui của người tự làm ra tiền, được khách khen đẹp, khen hát hay, được sống lại là Hạ Vy chứ không phải “bà Sơn”.

Có một chuyện về cái shop mà tôi không nói với cô ấy ngay: tiền hoa hồng. Hàng của shop phần lớn lấy qua một đầu mối ở chợ đầu mối, giá gốc thế nào tôi tra một buổi là ra. Hóa ra bấy lâu nay cô ấy bị đầu mối chém giá cao hơn mặt bằng gần hai mươi phần trăm, cộng thêm phí vận chuyển đội lên, nên bán càng nhiều càng lỗ nhẹ mà cô ấy không hề biết, cứ tưởng mình không có duyên bán hàng. Tôi âm thầm liên hệ hai nhà cung cấp khác, mặc cả lại giá, rồi mới đưa cho cô ấy xem bảng so sánh. Cô ấy cầm tờ giấy, đọc đi đọc lại, rồi ngẩng lên nhìn tôi với vẻ mặt như vừa được ai mở cho một cánh cửa:

— Trời đất, vậy là cả năm nay dì bị người ta ăn chặn mà không biết. Nếu không có con chắc dì còn lỗ dài dài.
— Dì không có lỗi. — Tôi nói — Lỗi là ở chỗ dì phải tự bươn chải một mình những việc này. Đáng lẽ… — tôi dừng lại kịp trước khi nói hết câu “đáng lẽ chồng dì phải lo”, nhưng cô ấy đã hiểu. Cô ấy cúi mặt xuống, tay vân vê mép tờ giấy, và nói một câu rất khẽ:
— Ừ. Đáng lẽ. Mà thôi, giờ có con rồi.

“Giờ có con rồi.” Bốn chữ ấy, cô ấy nói ra nhẹ tênh như nói về một cộng sự làm ăn. Nhưng đêm đó, khi tôi tắt đèn studio và hai chúng tôi dọn dẹp đống hàng, tôi bắt gặp cô ấy đứng ở cửa bếp nhìn theo tôi rất lâu, ánh mắt không còn là ánh mắt của một người chị khóa trên nhìn em khóa dưới nữa. Nó là ánh mắt của một người phụ nữ đang nhìn một người đàn ông mà cô ấy bắt đầu dựa vào — dựa vào thật sự, bằng cả công việc, tiền bạc lẫn tinh thần. Sự dựa dẫm ấy nguy hiểm hơn mọi cái ôm. Cái ôm thì qua đi. Còn dựa dẫm, nó lớn lên từng ngày, cắm rễ, và đến một lúc nào đó người ta không còn phân biệt được đâu là biết ơn, đâu là thân thuộc, và đâu là yêu.

Còn tôi, tôi ngồi sau cái điện thoại mỗi đêm, nhìn cô ấy cười nói với hàng trăm người lạ qua màn hình, và biết rõ một điều: tôi đang từng ngày đào sâu thêm cái hố mà mình sẽ không bao giờ leo lên được nữa.

Vì càng ngày, người phụ nữ ấy càng không còn là “mẹ kế” trong mắt tôi. Cô ấy là Hạ Vy. Luôn luôn là Hạ Vy.