Mẹ kế là crush cũ khoá trên của tôi ! – Update Chương 10

Chương 10: Người Bước Sang Phòng

Sáng hôm sau, bố tôi đi từ lúc năm giờ sáng, khi trời còn tối. Tôi nghe tiếng xe lăn bánh ra khỏi cổng, tiếng cổng khép lại, rồi căn nhà trở về với sự tĩnh lặng của hai người. Tôi nằm trên giường, mắt mở thao láo, và biết rằng ngày hôm nay sẽ không giống bất kỳ ngày nào trước đó.

Một ngày trôi qua chậm đến nghẹt thở. Hạ Vy đi lại trong nhà bằng đôi chân đã gần như bình thường — cái nẹp đã tháo, chỉ còn dáng đi hơi khập khiễng rất nhẹ. Cô ấy nấu một bữa trưa thịnh soạn lạ thường, dọn dẹp nhà cửa, thay ga giường, cắm một bình hoa tươi ở phòng khách. Tôi nhìn cô ấy làm tất cả những việc đó và hiểu: cô ấy đang chuẩn bị. Cho điều gì, cô ấy có thể chưa dám gọi tên, nhưng cơ thể và vô thức của cô ấy thì đã biết.

Buổi live tối hôm đó của shop, cô ấy mặc chiếc váy đỏ đẹp nhất trong tủ mẫu — chiếc váy cô ấy chưa từng dám mặc lên sóng vì “hơi hở”. Khách xem khen rần rần. Doanh số phá kỷ lục của shop. Khi buổi live kết thúc, cô ấy quay lại nhìn tôi, cười rạng rỡ như một cô gái hai mươi tư tuổi đúng nghĩa, không phải một “bà chủ” cam chịu:

— Hôm nay là ngày vui nhất của dì từ hồi mở shop tới giờ đó Khôi.
— Là nhờ dì hết — tôi nói — Con chỉ giữ máy thôi.
— Không. — Cô ấy lắc đầu, nụ cười dần lắng lại thành một vẻ nghiêm túc sâu lắng — Là nhờ có con, dì mới dám sống lại như vầy. Khôi à, con có biết không, trước khi con về, dì sống trong cái nhà này như một cái bóng. Dì ăn, dì ngủ, dì mở shop cho qua ngày. Dì tưởng đời dì vậy là xong rồi đó. Hai mươi tư tuổi mà tưởng đời mình xong rồi, con thấy có điên không?

Tôi không trả lời. Tôi tắt đèn studio, và trong phòng khách chỉ còn ánh đèn vàng ấm áp. Chúng tôi ngồi đối diện nhau giữa đống hàng chưa gói, và tôi thấy tay cô ấy run nhẹ khi cô ấy rót nước. Cô ấy đang chờ. Tôi cũng đang chờ. Cả hai chúng tôi đều biết mình đang chờ điều gì, và đều sợ phải là người nói ra trước.

Cuối cùng, cô ấy đứng dậy, nói lí nhí:

— Thôi, khuya rồi. Dì… dì lên phòng trước. Con gói nốt đống hàng nha. Mai dì trả công.
— Dạ. Dì ngủ ngon.

Cô ấy đi lên cầu thang. Tôi nghe tiếng bước chân khập khiễng nhẹ của cô ấy dừng lại ở hành lang — dừng rất lâu, như thể cô ấy đứng đó, trước cửa phòng tôi hay trước cửa phòng mình, đấu tranh với một điều gì đó. Rồi tiếng cửa phòng cuối hành lang khép lại.

Tôi gói hàng như một cái máy, đầu óc trống rỗng mà tim thì đập loạn. Mười một giờ. Mười một giờ rưỡi. Tôi tắt đèn phòng khách, lên phòng mình, tắm rửa, nằm xuống giường, tắt đèn. Căn nhà chìm vào bóng tối và im lặng.

Rồi, lúc gần nửa đêm, tôi nghe thấy nó: tiếng cửa phòng cuối hành lang mở ra, rất khẽ. Tiếng bước chân trần trên sàn gỗ — khập khiễng, chậm rãi, đi về phía phòng tôi. Tiếng bước chân dừng lại trước cửa phòng tôi. Một khoảng lặng dài đến mức tôi tưởng mình nghe nhầm, tưởng tượng ra vì quá mong chờ.

Ba tiếng gõ cửa. Khẽ hơn cả tiếng gõ đêm qua ở bếp. run rẩy hơn nhiều.

Tôi ngồi bật dậy, bước ra mở cửa, và trái tim tôi như ngừng đập.

Hạ Vy đứng trước cửa phòng tôi, trong bộ váy ngủ lụa màu trắng ngà, tóc xõa dài qua vai, chân trần, đôi mắt đỏ hoe nhưng ánh lên một sự quyết liệt mà tôi chưa từng thấy ở cô ấy. Cô ấy không vịn cửa, không viện cớ, không mang theo ấm trà hay bất cứ thứ gì để đóng vai. Cô ấy chỉ đứng đó, nhìn thẳng vào mắt tôi, và nói bằng giọng run nhưng rõ từng chữ:

— Dì không ngủ được. Dì đã nằm trong phòng đó, nhìn lên trần nhà, và tự hỏi nếu đêm nay dì không bước sang đây, thì dì còn phải chờ bao nhiêu đêm nữa, bao nhiêu năm nữa, để được sống thật với lòng mình. Khôi — cô ấy hít một hơi sâu, nước mắt lăn xuống má, nhưng miệng lại mỉm cười — dì biết dì là ai, con là ai. Dì biết hết. Nhưng dì mệt rồi. Dì không muốn làm người vợ ngoan trong căn nhà lạnh lẽo đó nữa. Đêm nay, dì không phải là “dì” của con. Dì chỉ là Hạ Vy thôi. Hạ Vy của… của lá thư năm xưa cũng được.

— Dì có chắc không? — Tôi hỏi, giọng khàn đặc, tay nắm chặt khung cửa để kìm mình lại. Cho đến tận giây phút cuối cùng này, tôi vẫn muốn chính cô ấy là người quyết định. — Bước qua cánh cửa này, là không quay lại được đâu.

— Dì biết. — Cô ấy đưa tay lên, chạm vào má tôi — lần đầu tiên trong đời, Hạ Vy chủ động chạm vào tôi như một người đàn bà chạm vào một người đàn ông — Sáu năm trước có một người chỉ dám viết thư mà không dám bước tới. Đêm nay, để dì bước thay. Coi như dì trả nợ cho người đó.

Tôi không kìm được nữa. Tôi kéo cô ấy vào lòng, ngay ở ngưỡng cửa phòng mình, và ôm chặt lấy cơ thể đang run rẩy ấy. Cô ấy vùi mặt vào ngực tôi, vòng tay ôm chặt lưng tôi, và khóc — khóc vì tủi thân, vì sợ hãi, vì nhẹ nhõm, vì cuối cùng cũng được là chính mình. Tôi cúi xuống hôn lên tóc cô ấy, lên trán, lên đôi mắt ướt, và khi môi tôi tìm đến môi cô ấy, cô ấy ngẩng lên đón nhận không một chút chần chừ — nụ hôn này khác hẳn nụ hôn trong bóng tối đêm mất điện: nó tỉnh táo, nó chủ động, nó là của một người phụ nữ đã lựa chọn.

Tôi bế cô ấy vào phòng, đặt xuống chiếc giường của mình — chiếc giường đơn nhỏ hẹp của một thằng con trai vừa ra trường, trong căn phòng còn treo tấm ảnh cũ của tôi và mẹ. Có một khoảnh khắc, mắt Hạ Vy chạm vào tấm ảnh ấy và cô ấy khựng lại, nước mắt lại trào ra:

— Dì xin lỗi… dì xin lỗi chị… — cô ấy thì thầm với di ảnh người vợ quá cố của chồng mình, và câu nói ấy làm tim tôi đau nhói. Đây không phải là sự sa ngã của một người đàn bà hư hỏng. Đây là hai con người cô đơn nhất trần đời tìm thấy nhau trong một căn nhà đầy những danh phận sai trái.

— Đừng xin lỗi ai hết. — Tôi nắm lấy tay cô ấy, hôn lên từng ngón tay — Đêm nay dì chỉ cần là Hạ Vy. Còn mọi tội lỗi trên đời này, để một mình con gánh.

Đêm đó, lần đầu tiên, Hạ Vy là của tôi — trọn vẹn, tỉnh táo, và chủ động hơn bất cứ điều gì tôi từng tưởng tượng trong sáu năm mơ mộng. Không còn “dì”, không còn “con”, chỉ có hai cái tên: Khôi, và Vy. Cô ấy ngượng ngùng như một cô gái lần đầu biết yêu dù đã là vợ người ta một năm trời — vì đúng là như thế, đây mới là lần đầu tiên trong đời cô ấy được một người đàn ông yêu bằng cả khao khát lẫn trân trọng, chứ không phải bằng sự biết ơn lạnh lùng hay nghĩa vụ qua loa. Và tôi, tôi đã yêu cô ấy như cách tôi từng hứa trong lá thư năm xưa — chỉ khác là lần này, tôi không còn đứng từ xa nữa.

Khi mọi thứ lắng xuống, cô ấy nằm trong vòng tay tôi, gối đầu lên ngực tôi, ngón tay vẽ những vòng tròn vô định trên da tôi, và nói những lời mà tôi biết mình sẽ nhớ đến hết đời:

— Giờ dì mới hiểu, hóa ra dì chưa từng được ai yêu như vầy. Hai mươi tư năm, dì sống uổng quá Khôi à.
— Từ giờ sẽ khác. — Tôi hôn lên trán cô ấy — Có con ở đây rồi.
— Ừ. — Cô ấy cười trong bóng tối, ôm tôi chặt hơn — Nhưng sáng mai, dì vẫn phải về phòng dì trước khi trời sáng. Và ngày mai, dì vẫn phải gọi con là con, con vẫn phải gọi dì là dì. Mình… mình cứ như vậy đã, được không? Dì chưa biết phải làm sao với tất cả chuyện này hết.

— Được. — Tôi đáp — Bao lâu cũng được. Con chờ được. Con chờ sáu năm rồi mà.

Cô ấy im lặng một lúc lâu, rồi bỗng khẽ hát — bài hát năm xưa trên sân khấu trường, bài hát của buổi tổng kết mà tôi đã đứng dưới sân nghe trong nước mắt. Giọng cô ấy khẽ khàng trong bóng tối phòng tôi, hát cho một mình tôi nghe, như một món quà mà sáu năm trước cả sân trường được hưởng còn tôi chỉ dám nhận từ xa.

Gần bốn giờ sáng, Hạ Vy mới rón rén quay về phòng mình ở cuối hành lang. Tôi nằm lại một mình trên chiếc giường đơn chật hẹp còn vương mùi hương của cô ấy, nhìn lên trần nhà, và biết rằng từ đêm nay, căn nhà này đã là một nơi hoàn toàn khác.

Tôi đã bước qua ranh giới. Cô ấy cũng đã bước qua — bằng chính đôi chân của mình, kể cả khi một chân còn đang đau.

Và tôi thề với lòng mình, ngay trong đêm đầu tiên ấy: đây không phải là một cuộc vụng trộm qua đường. Tôi sẽ không để Hạ Vy mãi là một bí mật trong bóng tối. Một ngày nào đó, bằng cách nào đó, tôi sẽ đưa cô ấy ra ánh sáng — không phải với danh phận mẹ kế của tôi, mà với danh phận duy nhất mà cô ấy đáng thuộc về từ sáu năm trước.

Vợ của tôi.